La ventana. Relato erótico.

Dio un sonoro portazo. Aun seguía de espaldas a la habitación, no había querido mirar en qué lugar había decidido sentarse, o tumbarse si es que esa había sido su elección. Inspiró profundamente una, dos, tres veces, en un vano intento de apagar la pasión que crecía dentro de sí. Sabía que esta vez era distinto, que esta vez no debía controlar el instinto animal que le surgía al estar cerca de ella. Sabía que esta vez no se iría con ese dolor interior por saberse alejado del cuerpo fruto de sus más oscuras pasiones.

Esa noche dormiría tranquilo, quién sabe si sintiendo a su lado la pausada respiración de aquella felina, quién sabe si, en medio de la noche, alargaría un dedo para dibujar en la oscuridad sus curvas de mujer. Solo sabía que esa noche no volvería a descargar su frustración contra la almohada, sintiendo la impotencia del vacío a su alrededor.

No ahora, no ahora que había superado la barrera de la impudicie, de la ética y de la moral; no ahora que había logrado que le concedieran ese preciado tiempo en que desgastaría lo vivido, en que haría que olvidase otras manos, otros tiempos, ese tiempo en que engarzaría en su mente aquellas perlas que eran sus dientes, aquellos pétalos de rosa que tenía por labios, cuando grabaría a fuego en su mirada los pechos con forma de lágrima, tan perfectos, tan blancos, tan suaves, tan acariciados por otros desconocidos.

Apoyó la mano en la puerta, sobre el frío metal, y ansió saborear el pequeño monte femenino, buscar la pequeña rueda de placer que la haría elevar sus caderas, esas que él aferraría con fuerza antes de aproximarse, lentamente al principio, más y más deprisa al final. Tan rápido como su sangre se lo permitiera.

Respiraba agitado, incapaz de contenerse por un segundo más. Volvió entonces su mirada y suspiró. La luz de la luna se colaba a través de las cortinas, agitadas por la brisa nocturna. La ventana estaba abierta; la habitación, vacía. Ella había recuperado su libertad.