Slice of Life

Educación

2012-01-31T09:51:00.003+01:00

La palabra 'educación' en español tiene la versatilidad de significar varias cosas. Es decir, es polisémica.

Puede hacer referencia a la educación como aquello que se aporta o se recibe en forma de conocimientos, de tal manera que se habla del sistema docente / discente. Pero también al conjunto de valores morales y normas de comportamiento que, también, se aportan o se reciben.

El problema de la 'educación' en España, de las dos vertientes, es que, en muchas ocasiones, es inexistente. El español medio se precia de ser educado y tener educación, de ser superior a los demás moralmente y en conocimientos (no por nada aquí sabemos de todo; ejemplo claro son los tertulianos de la radio, que igual te hablan de fútbol como de cocina, política, derecho internacional o sobre la última moda en encaje de bolillos), pero la realidad es muy diferente, y al final resulta que, por no saber, no sabe ni atarse los zapatos.

Otro de los grandes problemas de los españoles es que se trata del pueblo al que mejor se le aplica el refrán "ver la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio". Y esto, unido a nuestra soberbia y autoatribuida superioridad, nos hace criticar a gritos la estupidez del vecino, que tuitea sin poner ningún acento, cuando no nos damos cuenta de que en nuestras mamarrachadas (o en nuestros profundamente filosóficos mensajes) cometemos faltas similares, ignotas para nuestra limitada mente.

Cuando pasa el tiempo y aprendes a mirar, callar y escuchar, te das cuenta de que las afirmaciones universales solamente pueden traernos vergüenza y humillación. Nunca jamás desde hace varios años he vuelto a decir: "no voy a volver a..." o "yo no...", por muy contradictorio que parezca. Me imagino que, como española que soy, habrá veces en que lo diga. Situaciones tópicas, por otro lado, o momentos poco habituales, pero seguro que habrá veces en que todavía diga "No vuelvo a romper la dieta por culpa de un croasán con chocolate".

En esto, por otro lado, se hace necesario distinguir las afirmaciones serias de las que no lo son. No se puede tomar como máxima de vida esa "futurible no ruptura de la dieta", y acusar por romperla al día siguiente. Así uno no podría vivir.

Pero no se puede tolerar que alguien te desprecie porque no vives según sus máximas universales, que te mire por encima del hombro sin saber por qué haces lo que haces, que te juzguen simplemente por un comentario o por una imagen colectiva en la que ya te han encasillado (no hablemos ahora de nuestros prejuicios grupales, porque a veces parecemos gilipollas los españoles en conjunto), y que después te encuentres a tu juez de la moral universal haciendo lo mismo que tanto criticaba y sonriendo cínicamente.

Porque esto, señores, es España. Y eso nadie lo critica, porque en medio de este sistema nacemos, vivimos, nos reproducimos, y nos extinguimos en silencio. Por eso toleramos que nuestros políticos digan cambien de blanco a negro en cuestión de seis meses sin hacer otra cosa que reírnos y publicarlo en esta red que nos atrapa.

Adolezco de fallos generalizados y propios, como todo el mundo, pero al menos yo he aprendido a cerrar la boca y mirarme el mío antes que criticar cómo se sientan los culos ajenos. Así al menos, el día de mañana, tendré menos palabras que tragarme y quizás no me atragante.

Receta de Mousaka

2012-01-28T18:31:00.011+01:00

Hoy voy a daros mi maravillosa receta para hacer mousaka. Es un refrito de una receta que encontré por Internet y la mousaka del restaurante griego de Valladolid, el Kalimera.

Antes de nada debo advertiros de que es una receta un poco laboriosa. Se tarda en torno a 2 horas o 2 horas 30 minutos en hacer, y mucho menos tiempo en comerse. Pero suele merecer la pena.

Otra cosa importante para los que, como yo, odian la berenjena es que esta receta no sabe a berenjena. Está muy rica, de verdad. Mi hermana empezaría a decirme que menuda chorrada; si lleva berenjena, cómo no va a saber a berenjena... Pero es cierto. #truefact

Dicho lo cual, ahí vamos:

Ingredientes:

(Con esto se llenó la fuente blanca, y otra algo más pequeña. Lo que hice fue congelar la segunda fuente para la próxima vez, porque con la fuente blanca comen 4 ampliamente)

Para la base:

-1 cebolla y 1 cuarto.

- 4 patatas grandecitas (añadí otra después, que en la foto hay solo 3).

- 1 berenjena.

- 2 bandejas de carne picada de pavo pollo o de pollo. Se puede hacer, si no, con el sabor que cada uno quiera. Para esta cantidad yo calculo que con 800-900 gr. está bien.

- 1 bote de tomates pelados naturales, y en este caso eché ese cuenco de tomate frito también, que había sobrado de una salsa. Es preferible que haya tomate de más, porque se deja que se vaya consumiendo y no hay problema.

Y luego, ya sin cantidades fijas:

Sal, pimienta blanca, orégano, aceite, ajo-perejil (ver la anterior entrada), queso rallado, mozarella, etc.

Para la bechamel:

100 gr. de mantequilla.

100 gr. de harina (si se quiere una bechamel algo más consistente, un poco más).

1 L de leche.

Sal, pimienta blanca y nuez moscada.

Preparación:

Antes de empezar a contar, os pongo el esquema de la mousaka, que va en este orden de más arriba a más abajo:

Queso rallado + pan rallado

Bechamel

Mozarella

Berenjena

Carne

Patatas

Fuente

Entonces, se pica la cebolla finita y se reserva. Se corta en rodajas finitas la berenjena, previamente lavada, y se pone en una ensaladera. Se echa bien de sal por encima y se deja que vaya sudando.

Se deja reposar la berenjena, y mientras se pone a sofreír lentamente la cebolla.

Se le echa sal y una buena cucharada de ajo perejil, que ya sabéis que da muy buen sabor (¡Gracias, Patri! Ahora somos todos adictos xD). Se mezcla un poco la carne picada, se corta y se echa a la sartén. Se le vuelve a echar sal, y se va revolviendo y deshaciendo los mazacotes de carne que se suelen quedar pegoteados.

Mientras se va haciendo la carne, a la que se le echa sal y pimienta blanca, se pelan las patatas y se cortan en rodajitas, que no sean mu finas. Tendrían que tener como 1 cm. O mientras se va haciendo la cebolla. Ahí arriba podéis ver que ya tengo las papas peladitas....

Cuando la carne se ha sellado toda, se echa el tomate frito, y los tomates pelados se cortan en daditos y se echan también. Se echa el caldo de los tomates, NO SE TIRA NADA, se revuelve y se deja al fuego tapado, porque SALTA MUCHO.

Y mientras eso va haciéndose a su ritmo, vamos a preparar la patata y la berenjena. Para terminar lo del tomate quedan un par de toques. Cuando lleva un poquito haciéndose, se le echa bien de azúcar por encima, se revuelve y se deja que siga en ello otros 10 o 15 minutos. Después, se le echa bien de sal, orégano, se revuelve, se baja al 3-4 y se deja hasta que se termine de hacer lo de las papas y berenjenas. Yo lo suelo tener hasta que todo el líquido se consume y queda más o menos solo la carne. Se puede probar a ver qué tal de sal y corregirlo mientras está en el fuego.

Ahora, vamos a freír las patatas, que son la primera capa de la fuente. Antes, se puede dar la vuelta a las berenjenitas y echarles sal también, y dejarlas ahí hasta que se hagan las patatas. En otra sartén se echa aceite, como un dedo, y se van friendo las patatas en tandas.

Lo ideal es que queden como las de la derecha, doraditas xD Pero no pasa nada si se tuestan, porque luego van en la base, en el horno se hacen bien y no se nota la diferencia.

Es importante lavar las berenjenas que estaban reposando con la sal. Si las secas, no saltarán cuando las eches a freír. Si no las secas, tendrás que usar una tapa de sartén como escudo para que no te abrasen.

Pongo el papel absorbente para que no esté excesivamente aceitoso todo. Cuando está frito, se apaga el fueguito del tomate, que ya estará todo consumido para estas fechas (ir revolviendo, y si se consume el líquido, bajar a 1).

Se retira todo del fuego, se dejan reposar las papas y las berenjenas, y se friega la cocina. La vitro, los cacharros, etc. Entonces es el momento de montar las cosas. Como en este momento vino mi queridísimo, pues ya no hice más fotos. Porque me pongo a hablar y se me olvidan las cosas. Puedo cocinar y hablar al mismo tiempo, pero entonces las fotos desaparecen. Pero os haré un esquema.

Soy de las personitas más cutres del universo. Enfin...

Cuando está ya un poco frío, para no quemarse, se cubre el fondo de la fuente con las patatas, intentando que no queden huecos (imagen 1). Recordad que con esto os da para una fuente muy grande o dos medianas, que lo podéis congelar, etc.

Sobre las patatas echáis la carne (imagen 2). Y sobre esto, las berenjenas (imagen 3). El corte muestra el lateral con la bechamel y todo. Cuando está montado, echáis mozzarella por encima.

Y entonces nos ponemos a hacer la bechamel. Se pone la mantequilla en una cazuela a derretirse. Cuando está, se va echando poco a poco la harina, y se remueve para mezclarlo con un mezclador de varillas o un tenedor, nunca una cuchara. Se trabaja eso un poco y se mezcla bien, porque así luego no tiene (muchos) grumos la bechamel.

Después se va echando poco a poco la leche, sin dejar de remover y mezclar. Se echa el litro, y luego un poco de sal, nuez moscada y pimienta blanca. Y entonces se pone uno a remover, remover y remover, durante bastante rato, hasta que está bien deshecha la mezcla. Se va poco a poco volviendo espesa, así que se ve cuándo está hecha porque ha espesado y porque empieza a hervir. Cuando se deja enfriar, se espesa algo más. Este es el momento de probar la bechamel y corregirla de sal, antes de retirar del fuego, porque se puede seguir revolviendo.

PD: si la bechamel tiene grumos, se pasa con la batidora y no se le cuenta a nadie ;)

Cuando ya está hecha, y no sabe a harina, se retira del fuego y se vierte en las fuentes encima de la mozzarella. Así.

Esta es la segunda fuente, de la que os hablaba. Esta vez la bechamel me quedó liquidita, así que se espanzurraba todo un poco al servirlo. Si echáis más harina, se queda más firme (a mí me gusta más así).

Entonces, se espolvorea queso en polvo por encima, un poco de pan rallado, y se mete al horno como a 200º un ratejo. Cuando la bechamel empieza a hacer burbujitas o se tuesta, ya está y se puede servir.

Y así quedó:

Fue una pena que se me olvidara que estaba haciendo fotos, pero al menos hemos salido del paso. Cuando probemos la mousaka congelada, os diré cómo quedó y si está bien para congelar. Bon appétit!

Amistad

2012-01-26T13:28:00.002+01:00

A veces me siento como si fuera gilipollas.

El paso del tiempo y las cosas que me han sucedido desde bastante pequeña han hecho que me cueste mucho confiar en la gente. A esto se suma el hecho de que, cuando ya me había cerrado en banda, encontraba a alguien en quien parecía que merecía la pena confiar, lo hacía y después el golpe era mucho más fuerte.

Lo cierto es que en los últimos siete u ocho años no me ha pasado muchas veces, por suerte, aunque sí las necesarias como para que termine concluyendo que la mayoría de las chicas son unas zorras, hipócritas y muy interesadas.

Una amistad es un tándem, donde las dos partes deben colaborar para que se pueda seguir avanzando. Cuando solo uno pedalea mientras que el otro disfruta de los beneficios, el primero termina cansándose, aparcando la bici en cualquier sitio y marchándose andando que, aunque es una actividad solitaria, puedes llevar tu ritmo y si te caes, es culpa solo tuya.

El problema viene cuando, encima de no pedalear, un buen día la segunda parte del tándem echa en cara a la primera que no van a buena velocidad, que no le gusta cómo pedalea o cómo conduce, o que está harta de verle la espalda.

Llegados a este punto, ya me es indiferente cuál sea la excusa o cuál la razón de las disputas. Yo me he cansado de arrastrar tándems que no me reportan más que preocupaciones o desgracias. De buena que he sido a veces, soy tonta. Y parece que no aprendo, después de tanto tiempo.

Luego me dicen que por qué tengo tan baja opinión del género humano, que por qué no doy una oportunidad, o cualquier chorrada por el estilo. Pues PORQUE NO. Porque estoy harta de preocuparme de los problemas de los demás, de desvivirme para que la gente esté contenta, sin preocupaciones, de dar facilidades al resto, que yo ya tengo asumidas; harta de trabajar doble para que la gente obtenga buenos resultados.

Y a cambio recibo ignorancia, acritud, borderías, o incluso silencio. Hace mucho, mucho tiempo que no hablo con sinceridad con alguien de mis problemas. Mucho que no puedo confiarle a nadie mis sentimientos. Y cuando miro hacia atrás y reflexiono, me dan ganas de intentar solucionar cosas solo por tener a alguien con quien contar en las horas bajas.

Pero luego recuerdo el porqué de que las cosas estén rotas y haya que arreglarlas, y decido que es mejor dejarlas como están. Un jarrón restaurado siempre tendrá algún agujero por el que se pueda filtrar el agua. Por eso es tan difícil, una vez se ha roto, volverlo a dejar como al principio.

Y sí, el jarrón es la confianza. Y la amistad. Y muchas otras cosas.

Luego estamos como estamos...

2012-01-13T10:25:00.004+01:00

Esto es lo que me he encontrado hoy trabajando. Este texto. Quien sepa algo de latín, lo entenderá. Y quien no, puede imaginarse de qué va...

Taddeo Alderotti, medieval, médico, obra: Consilia.

Con. XIII, De Sterilitate, l. 29 y ss.

Modus autem coeundi est huiusmodi: quoniam vir debet mulierem ad desiderium incitare cum narrationibus delectabilibus coytus et cum amplexibus totius corporis et cum tactu mamillarum et loci qui est inter utramque naturam inferius et cum procuratione ut spermata cito effundantur simul, nam si vir tardat magis muliere, fricet mulier virgam parum, et si mulier tardat magis viro, mittatur digitus iunctus oleo de lilio in orificio vulve et fiat levis fricatio.

"Sin embargo, la forma de hacer el coito es esta: puesto que el hombre debe incitar a la mujer al deseo con la narración de un coito muy placentero y con abrazos de todo el cuerpo, y tocándole los pechos y el lugar que está entre ambos pétalos inferiores y con cuidado de que los espermas salgan rápido a la vez, pues si el hombre tarda más que la mujer, que la mujer friccione poco el pene, y si la mujer tarda más que el hombre, que se meta un dedo untado en aceite de lirio en el orificio de la vulva y que se produzca una leve frotación".

Ale, ale, ya sabéis... Y que luego se atrevan a decir que el latín no mola, o que solamente tiene que ver con la Iglesia...

Propósitos de Nuevo Año

2012-01-03T17:26:00.002+01:00

Este año, y por primera vez, he puesto por escrito mis propósitos de año nuevo.

El 31 de diciembre de 2012 cogeré esa hoja, los leeré, y espero poder decir que los he cumplido.

Son mis dos únicos objetivos a largo plazo. El resto los tendré que ir cumpliendo día a día, pero estos me van a resultar difíciles, duros, y van a exigir mucho esfuerzo y trabajo. Empezando desde ya.

Hay que ser fuertes. Dadme fuerza.

Se pide consejo

2011-12-27T19:24:00.002+01:00

Estoy bastante indecisa en lo que respecta a mi menú de Nochevieja.

En mi casa este año se va a cenar huevosfritosconpatatasychorizo y cosas del estilo, con ensaladilla rusa de abuela que a mí no me gusta, y no me apetece mucho el plan.

Había pensado hacer alguna cosilla rápida al wok o algo así, pero estoy bastante indecisa, así que os voy a pedir consejo.

¿Qué me recomendáis que cene?

Y lo que es más, ¿qué postre debería hacer?

He mejorado ya la receta de las galletas / pastas de te, y había pensado hacer pastas variadas (coco, almendras, chocolate, con mermelada...), pero no sé si eso o quizás hacer alguna tarta de masa quebrada, o un bizcocho con cobertura, o qué coño hago. No literalmente, claro.

Así que, desesperadamente, os pido ayuda. Y ya de paso, me decís qué casa noble (cualquiera me vale) de Canción de Hielo y Fuego es vuestra favorita y por qué, que me vendrá chupibien para un trabajo de clase. Podéis responder a una pregunta, a dos, o a las tres. Os estaré muuuuy agradecida :)

2011-12-25T13:22:00.003+01:00

El genio me empuja. Quiere salir.

Se revuelve impaciente, sentado en su rincón, enfurruñado como un niño sin regalo de navidad.

Me mira con enfado, porque sabe que quiero dejarlo salir, pero no puedo. Y mientras con una mano le sujeto para que no se escape, con la otra trato de atrapar palabras que me esquivan, y ganas que no me quieren.

Y él sigue esperando, dando pataditas a la pared, dejando oscuras huellas a media altura, mientras por la ventana veo plumas nevar.

La pureza me aguarda. Quizás sea el miedo lo que me retiene. El miedo a descubrir qué hay más allá.

Y la maldita responsabilidad es un lastre que retrasa mi paso, que obstaculiza un camino largo tiempo anunciado, hasta que deje de nevar.

Definición

2011-12-19T16:23:00.003+01:00

Optimismo = "Voy a hacer galletas, improvisando, y con forma de corazón".

Pesimismo = "Voy a hacer galletas, improvisando aunque después de haber leído sopotocientas recetas, y espero que me queden bien".

Realismo = "Voy a hacer galletas, improvisando, aunque he leído alguna receta, y espero que sean comestibles".

Resultado (antes y después):

Por lo menos estaban buenas...
La próxima vez, menos mantequilla.

Picoteo sano y sin horno

2011-12-04T11:23:00.003+01:00

Hola Hamijos,

como mi estimado público me ha pedido que haga alguna receta también sin horno, aquí va una. Te la dedico, Panda de Acoso Sexual.

¿Alguna vez has tenido una reunión en casa, y no has sabido qué preparar? ¿Tenías que hacer algo ligero, sencillo, pero a la vez rico, y estabas falto de ideas? ¿Y encima la pija asquerosa esa te seguía diciendo que había mil cosas, y en sus reuniones aparecía todo perfecto y elaborado, y te dejaba super mal?

¡Pues eso se acabó! Este es el fin de tus preocupaciones. Con esta receta triunfarás en todas tus fiestas; un plato sencillo, sabroso, y para toda la familia. ¡Y no engorda! (como la comida china).

El único problemilla es que no vas a ligar en toda la noche. Es como los malos estudiantes. Repite.

Como esta receta no tiene título, os lo dejo como:
Vinagreta de verduras para untar con doritos y queso reelaborada a partir de un plato del Fosters.

Ingridients para 2 personas (si son más, multiplíquese; adáptese también al gusto, y según el hambre que se tenga):
- Cebolla, 3/4.
- Pimiento rojo, 1/2.
- Pimiento verde, 1/2.
- Tomate, uno entero.
- Aceite.
- Sal.
- Zumo de limón.
- Orégano.
- Doritos sin sabor (osea, que no sean de queso, ni picantes ni nada, aunque podéis hacer lo que mejor os parezca).
- Queso havarti de Mercadonaaa, Mercadonaaa.

Priparación:
Se coge una tabla, un cuchillo, y se lavan los ingredientes. El aceite no. Ni la sal. Eso no hace falta. El orégano tampoco, que luego queda como una sopa.
Se pica todo en daditos pequeños. He estado buscando cómo se llama esto de forma profesional, pero es un coñazo. Así que, en daditos pequeños.
Según se va cortando, se echa en una ensaladera de tamaño medio.
Cuando está cortado todo, se echa sal, aceite y el zumo de limón, y orégano al gusto del consumidor. Se revuelve y eso ya está.
En un plato, se extienden los doritos y se les ponen por encima cachos de lonchas de havarti. Se calienta al microondas hasta que se derrita, se deja enfriar un poco, y voilà!

Ahora, con los doritos coges un montoncito de mezcla, y te lo comes. Nosotros lo zampamos anoche para ver el fútbol, y estaba super bueno. Es algo fácil de hacer, rápido, sano y muy sabroso.

Si sobra, se puede mantener bien en el frigo, y utilizarlo también para acompañar sandwiches, ensaladas, etc.

Bon apetit :D

Champiñones a la estufa

2011-11-24T23:27:00.017+01:00

Hoy sus voy a dedicar esta entrada culinaria (de cocina en latín, no de culo, burros) a
Pablito y a Miguel, porque sus habéis ido de casa. No porque eso sea algo bueno, que lo es (salvo cuando hay que poner la lavadora. Y fregar. Pero eso no cuenta), sino porque a lo mejor no se os ocurre qué comer y esta es una idea maravillosa y muy poco dietética. Así que os dedico la receta de mis "Champiñones a la estufa" (Stuffed Mushrooms). Para vosotros y todo aquel que quiera comer algo rico, semifácil y semirápido de preparar, y muy delicioso.

Ingredientes:
Ajo - perejil Champiñones
Aceite oliva Cebolla
Sal Jamón serrano o bacon
Pimienta blanca Nuez moscada (sin moscas, por favor)
Harina Leche
Queso Agua

Preparación del ajo - perejil:
Se mete el perejil en la picadora de la batidora. Aprieta bien para que entre todo

Después, prepara un vaso de cocacola con hielos (porque está del tiempo) para tu madre, que tiene la tensión baja.

Para todo ese perejil, yo pongo estos ajos. Pero lo hago a ojo, como las abuelas. No soy abuela. Ni vieja, pero es la mejor manera de cocinar. Lo que te pide, ya vas viendo, etc. Así que ya váis viendo cómo os gusta. Si os gusta más ajoso, más ajo; si os gusta menos ajoso, menos ajo. Pero tened en cuenta que aleja a los vampiros. En serio.

A continuación, dale de comer al perro, que tiene mucha hambre. Mira qué carita pone, qué ojitos, qué mirada. Quién se puede negar así...

Mierda, otra vez. Joder, que dejes de extorsionarme, perro. Estás malo, solo puedes comer arroz... Vale, te echo un poco de pollo. Pero que sea la última vez!

Cuando tu madre te haya dejado tranquilo, y tu perro se haya calmado / dormido / ido a ocupar Su Sofá, echa los ajos en rodajas en la picadora, echa un chorraco de aceite por encima y pícalo todo hasta que quede bien picadito. Entonces, mételo en un bote que se pueda cerrar herméticamente (para que no le salga vida) y cúbrelo todo de aceite. Así:

Bualá. Con esto ya puedes hacer cosas ricas. Lo puedes echar en guisos, en sofritos, en tortillas de francesa, en la espalda de tu novia, y si lo mezclas con mahonesa queda un alioli especial, suave y delicioso.
Pero cuidado!! No te confíes!! Solo puedes sacarlo de ahí con cosas de madera. Cucharas, tenedores, mangos de cuchillo, máscaras de asesino, etc.

Preparación de los champiñones estufados:

Aprovechando que no hemos conseguido quitar todo el ajoperejil de la picadora, echamos ahí en rodajitas la cebolla para que se pique muy finito, porque vamos a hacer la bechamel en el sofrito y así queda más fino. Pero no adelantemos acontecimientos que si no se nos estresa el perro.
Corta la cebolla en rodajas, al vuelo, y echala ahí.

Yo suelo echar como esta cebolla:

Pero porque me gusta con mucha cebolla, que viene bien para la... cabeza.

Los champiñones hay que comprarlos que sean gorditos para que se rellenen bien y estén más sabrosos. Gorditossss....mmmm...

Después, aunque suene muy cruel, les arrancas el rabo. Así. Les apoyas en la palma de tu mano y, aunque lloren, lo mueves lentamente hacia los lados hasta que se suelta. Se rompe muy bien y suele salir entero, aunque hay que hacerlo con cuidado.

Nota: misterios de la vida, algunas fotos se han girado solas. Lo prometo, solas. Pero no voy a subirlas otra vez. Sería la cuarta...

Ahora viene lo más coñazo. Si vives con tu madre, intenta endiñárselo a ella. Si no, ensáñate mucho con los rabitos. Vendrá bien a la receta, y podrás imaginar que es el gilipoll... el ese que tan harto te tiene. Córtalo finito. Eh, finito. Y si se te ha roto algún champiñón, porque eres un poco torpe, no te preocupes. Yo también los corto con los rabitos arrancados.

Cuando casi lo tienes todo cortadito, pones la cebolla a pochar en una sartén ancha de base, con aceite que cubra la base, pero no demasiado, a fuego medio-alto (yo pongo 5/6), y lo dejas que se vaya haciendo.

Después, echas los champiñones cortaditos en la sartén, y vas removiéndolo todo. Échale sal, que si no luego esta soso. Un par de pellizquitos, no te pases, ya echaremos más luego. Y si quieres, una cucharadita de ajoperejil. CON CUCHARA DE MADERA!! Que se oxida.

Estará hecho cuando veas que va cambiando a un color más marroncito oscurillo, así:

Yo lo llamo color champiñón hecho. Tengo que patentarlo.

Corta el jamón serrano (o bacon, si te gusta más) (o si eres vegetariano, sáltate este paso y echa algo que se te ocurra que pueda quedar rico como... umm.... como un poco de puerro picado también. O más cebolla). Lo que venía diciendo, corta el jamón serrano en taquitos finitos. Yo he echado eso porque es lo único que he conseguido sacar del jamón sin rebanarme los dedos, que ya me los había quemado un poco antes (¡cuidado con las sartenes, que queman las muy japutas!). Pero podéis echar algo más. O comprarlo cortado, que es más cómodo.

Ahora ojo. Vamos a hacer la bechamel en el propio sofrito, así coge bien el saborcillo del mejunge este. Ten preparado cerca el bote de harina, una cuchara, el cartón de leche, pimienta blanca y nuez moscada. Porque seguro que estás cocinando solo. Si no, limítate a revolver y que lo eche otro, o bicepsversa.

Echa dos cucharadas de harina y revuélvelo todo rápido. Como a estas alturas quedará poco aceite por la sartén, mézclalo bien hasta que deje de haber cosas blancas. Lo blanco es la harina. Harina, de la de comprar para hacer comida. No de la de meter por la nariz.
Verás que el mejunge empieza a coger otra consistencia, se apelotona tó, y parece que se crece un poco. Entonces, echas un chorraco de leche que lo cubra todo. Leche de la de vaca. De brick, vamos.
Como estará todo agrumosado y apelotonado, vas aplastando cada montoncito de masa para que la leche entre bien en las cosas harinosas. Vas revolviendo, con cuidado de que no se pegue, que es muy violenta, y vas apachurrando también para que se disuelva bien todo.
Lo normal es que chupe la leche enseguida, así que puedes echar más.

Este es el momento de echar otro poco de sal, pimienta y nuez moscada. Cuidado con la nuez de la mosca. A mí se me suele caer siempre un huevo, y luego sale un poco dulce todo. Si te pasas, echa más leche, revuelve y deja que reduzca.

No tarda casi nada en reducir. Cuando la mezcla hierva, y veas hacer plop, plop, plop (burbujitas), ya lo puedes retirar del fuego y rellenar los champiñones.

Este es el momento también, cuando todavía está bien caliente, de coger un poco, soplar bien - que quema - y probar a ver cómo te ha quedado el relleno. Porque con esto vamos a rellenar los champiñones, la comida del perro era arroz.

Echas un poco de sal por encima de los champis, y si quieres también queso rallado. Poco a poco vas poniendo un poco en el hueco de cada champiñón. Es mejor poner poco al principio y, si sobra coso, pues le echas más después. A mí me suele sobrar y los champiñones acaban totalmente deformes, pero están más ricos.
Y cuando terminas, les pones queso. A unos les he puesto lonchas de Havarti, a otros queso rallado. El queso nunca es demasiado, así que a gusto. Mozarella rallada también queda bien.

Y en la base echáis un poco de agua. Un día que me apetezca probaré a hacerlos con un caldito y un poco de vino, pero otro día. Hoy solo tenía cocacola.

Después, les metéis al horno, precalentado de un ratejo, como a 180 - 200 ºC y lo dejáis, no sé, ¿media hora? Es que cada horno es un mundo. El mío se llama Panoplia, y están en pleno referendum constitucional para decidir si permiten hornear bizcochos en su país sin destruirlos en el proceso. Es muy interesante. Según lo que decidan, en mi casa se volverá a comer bizcocho entero, o se procederá a deglutir bizcochos adonutsados.

Sabréis que están hechos porque el champiñón entero se pone marrón, y porque empieza a oler bien y a entrar hambre. Normalmente el agua se habrá convertido en salsa con lo que suelta el champi y el queso que se derrite.

Mañana, cuando los haga, actualizaré la receta y os dejaré otra foto. Hasta entonces, bon apetit!

Pasión

2011-10-28T14:38:00.004+02:00

La primera vez que la vio, tenía los ojos cerrados. Sus largas y curvadas pestañas reposaban sobre la marfileña piel de sus mejillas. Apenas si unas difuminadas pecas perturbaban aquel remanso de paz, terso y firme, que conducía hacia unos labios serenos, carnosos y sonrosados, que invitaban a reír, a besar y a conversar tras aquella media sonrisa ladeada.

Su cabello se extendía sobre la almohada, ondulado y sedoso, oscuro como la sombra de la noche. Estaba suelto, esparcido, como si, descuidada, acabase de reposar allí su bien formado cuerpo. Aquella suave oscuridad contrastaba con la palidez de su piel, efecto atenuado por su vestido color perla.

Acarició con su mano áspera la mejilla de ella, suavemente, como si temiera despertarla. Apartó un mechón de su frente, y se admiró de su hermosura una vez más.

Envalentonado por su gesto - jamás lo habría creído posible -, recorrió su cuello, hasta llegar al intrincado encaje que cubría su pecho. Era una mujer delgada, pero bien formada. Aumentando su osadía, apoyó la cabeza sobre el pecho de ella, al tiempo que con su otra mano estrujaba la cintura, acariciaba todo su torso, y rozaba levemente aquellos labios.

Lo habría dado todo por tenerla en su vida. Le habría comprado hermosos vestidos que realzaran su busto, zapatos con los que bailar en las fiestas a las que la llevaría, perlas que brillasen junto a su pelo, y un lecho donde yacer juntos hasta que los primeros rayos del sol despertaran a la aurora.

Se imaginaba llevándole zumo de naranja - habría sido su favorito, natural y recién exprimido -, tostadas y un café, besando su mejilla y sentándose en una mesa de hierro forjado en el porche, a leer el periódico bajo el cálido sol invernal.

Quizás habrían tenido un perro, no un hijo que estropease tal belleza. Un perro fiel, que la admirase como él, y la protegiera de extraños cuando estuviera sola. De extraños como el que había osado afear tal hermosura.

Se levantó con esfuerzo, como si una fuerza sobrenatural tirase de su corazón hacia ella, impidiéndoles separarse. Pero tenía que trabajar. Colocó el chal, del mismo color perlado del vestido, alrededor del cuello, de manera que no se viese la herida suturada que había acabado con su vida, y cerró la bolsa.

En el plástico oscuro colocó la etiqueta. XXXa XXXez XXXXón, 12/11/1983 - 27/10/2011. Causa de la muerte: corte limpio de la arteria carótida. Lista para enterrar.

2011-10-26T17:05:00.005+02:00

Hace tiempo conocía a alguien. Un alma torturada, solitaria, callada y tímida. Un alma poética, por así decirlo.

Y como tantas, se preciaba de serlo.

Un buen día, conoció el amor. El de verdad. No importa que dure un día, una semana o toda una vida, el Amor marca para siempre.

Y Amor es el único que, sin quererlo y sin saberlo, se lleva consigo máscaras, maquillajes y bien estudiadas poses.

Bienvenido al mundo sensible (¿o invisible?)

Les vacances (y ç'est fini)

2011-10-11T21:45:00.012+02:00

(Provided any of the visitors needs a translation, it is also available at request. Send an email or leave a comment, and I will write back as soon as possible)

Como tengo la capacidad de concentración de una mosca vietnamita tuerta, voy a ver si termino por fin el cuento de mis vacaciones, y cierro un tema y dejo esto preparado para lo que venga. Que, últimamente, por pereza y por no cortar el discurso, al final todo lo dejo a medias...

El segundo día comenzó con un English Breakfast de prueba, para ver cómo nos sentaban las alubias, tomate, champiñones, beicon y demás guarradas tan tempranito por la mañana. Y el caso es que sentaban bien...

Inmediatamente después (de recoger, comprar algo de comida en un super y encontrar nuestro camino), entramos en ruta y fuimos disfrutando del precioso paisaje, que no del muro, que todavía no daba señales de vida.

A las 11 o así el primer día de marcha comenzó a llover... y nunca terminó hasta el día siguiente a mediodía. Luego nadie se extrañe del intenso verdor de los campos y de los inmensos árboles frondosos...

Pero lo peor no fue eso, eso de ir mojados hasta el tuétano, que tocabas el pantalón con un dedo y escurría agua, lo peor es que en el siguiente "pueblo" (véase cuatro casas con un cacho asfalto) debimos de tomar el desvío equivocado, y terminamos yendo por un oscuro y tenebroso camino que, finalmente, nos llevó a un pequeño y bonito pueblo bastante cerca de nuestro destino, pero de eso no hablaré aquí.

Por fin en el pueblito, encontramos la oficina de turismo y nos dieron las indicaciones para ir hasta nuestra casa rural a través del bosque de los elfos...

(Se empañaba tanto la cámara, que no se pudo sacar mejor)

Y allí que llegamos, pronto y empapados, y con un frío del carajo. Pero es que la casa era tan bonita, taaan bonita, que se nos olvidaron las penas. Bueno, eso y un baño de agua calentísima con un chocolate caliente en la mano. Eso ayudó bastante, claro.

Como eran las 16.00 o así, comimos una sopa china (0,11p.), que por ese precio fijo que era de Chernobil, y nos dormimos hasta las 19.00, hora de ir a la abadía a cenar. Y así, enlazando comida con cena, probamos la maravillosa cocina de la zona. Hamburguesa casera, con pan casero, cebolla roja, queso, unas patatas de espanto, deliciosa; y un Chicken leek pie, que todavía estoy buscando una buena receta para hacerlo yo en casa, porque era increíble. Y de ahí a dormir. Porque las series que estuvimos viendo estaban en inglés sin subtítulos, y no queríamos hacernos spoilers antes de verlas enteras. Y al día siguiente había que madrugar.

Al día siguiente, por fin cogimos el camino que era, después del que pensamos que sería el mejor desayuno de todo el viaje. Todos consistían en lo mismo, aunque variaba la calidad dentro de lo buenos que eran (tostadas, breakfast english tea, mermelada, cereales, y luego el breakfast típico: huevos, champis, tomate, salchis, bacon especial y creo que ya...). Al menos la primera parte, porque luego nos volvimos a perder. Íbamos tan contentos contando ovejas, y creemos que nos desviamos por el camino de las bicis, o yo qué sé, pero menos mal que un amable señor nos devolvió al buen camino, y por fin encontramos el muro de verdad.

Ese día fue una jornada bastante larga. Visitamos Birdoswald, donde comimos un delicioso sandwich y bebimos una repugnante basura con ginger. Repug, tanto el refresco de limonada como la cerveza. Con las fuerzas recuperadas seguimos andando hasta la siguiente casa rural, Saughy Rigg Farm, una granja ecológica que sobrevivía más o menos con sus propios recursos, un sitio espectacular en un entorno imposible de definir con palabras. El resto del día os lo dejo en fotos:

2011-09-26T00:15:00.001+02:00

Les vacances (2ª parte)

2011-09-01T12:05:00.004+02:00

Esto de "mañana seguiré..." se ha convertido en "ey, que ya estamos en Septiembree", pero todo tiene justificación (todos tenemos derecho a tomarnos unos díitas de vacaciones).

Continuando donde nos quedamos, llegamos sobre las 10 o así a Carlisle, y encontramos rápidamente nuestro hotel, que estaba justo enfrente de la estación. De hecho, desde nuestra habitación se veía la estación de trenes! (Al fondo, el edificio bonito; el de la esquina era el pub ruidoso)

Sin embargo, cuando entramos y le dijimos a la recepcionista que teníamos una habitación reservada, nos dijo que eso no era posible (ejem, a ver, la reservamos en abril...). Le enseñamos la impresión de nuestra reserva, con el número de reserva, y le dije que dos días antes me habían enviado un email de confirmación, así que era imposible que no tuviésemos habitación. Al final nos dio la llave y nos dijo que habría sido un problema informático, pero yo ya nos veía durmiendo en la calle. Si es que...

El County Hotel de Carlisle, de una cadena hotelera, es bastante humilde (y un poco cutrongo). Hace mucho calorcito dentro, y en la parte de nuestra habitación olía a comida. Tiene pinta de ser una de esas casas antiguas con habitaciones de servicio, etc., habilitada hoy como hotel. Nuestra habitación tenía una cama de matrimonio y una pequeña, un baño, un escritorio, un par de armarios, una tele y Tea facilities.

Si no hubiera pasado todo lo que pasó, habría estado hasta bien. Nada más llegar nos duchamos y nos pusimos a cenar unos sandwiches que nos habíamos llevado de casa y una sopa china de tomate totalmente repugnante. Cuando estábamos por el postre, en bragas (que hacía mucho calor) y viendo la tele, de repente oímos cómo alguien intentaba meter una llave en la cerradura. Durante un rato, intentaron abrir, hasta que nos dimos cuenta y ya nos vestimos y mi queridísimo héroe se acercó a ver qué pasaba.

Resultó ser un viejo borracho, que decía que aquella habitación era la suya y que dónde estaba su maleta. Todo lo que yo imaginaba era que el fulano era un alcohólico y que le habían largado del hotel; pero mi querido, que tiene más luces que yo, después de mucho aguantar el farfulleo del fulano, y su pie anclado en la puerta protestando, le dijo que mirase a ver la llave y, efectivamente, su habitación estaba un piso más arriba.

Entonces, el borracho violento y pegón se convirtió en un borracho amable que nos preguntaba que de dónde éramos y que lo sentía muchísimo. Y se fue.

Después del susto, que fue grande, apañé la habitación así para que nadie nos la pegara más y para poder dormir tranquila:

Después de eso, nos terminamos por ir a la cama, a ver si la altísima música de los vecinos del bar, sumada a las luces de la calle (¿esta gente no conoce las persianas?), nos dejaba dormir.

En la habitació hacía un calor bochornoso, así que estábamos durmiendo mal, poco y a cachos. En algún momento de la madrugada, cuando el bar ya había cerrado (porque no se oía la música), comenzamos a oir gritos bajo nuestra ventana. Estábamos en un primero, así que se entendía bastante bien.

La primera parte yo me la perdí - estaba algo adormilada, pero después mi queridísimo me dijo que había oído parte de los gritos, algo así como "Come on, come on, fight me, fight me, one by one!" (o sease, "venga, vamos, pelead conmigo, pelead conmigo, de uno en uno!"). Yo me empecé a despertar cuando empezaron a dar patadas justo bajo nuestra ventana, que parecía que se iba a caer la pared.

Yo pensé que estaban aporreando la puerta del hostel, quizás para que les dejaran entrar, así que ya estábamos los dos despiertos, y algo asustados. Quién cojones estaría montando ese escándalo, y lo que es peor, ¿les dejarían entrar?

Entonces, los dos oímos con claridad como otro chico le decía al del "fight me": "come on, put your gun down, put your weapon down". Aquello ya fue lo que nos faltaba. Nuestra cama justo junto a la ventana, y debajo de esta a punto de estallar una pelea de pistolas.

Después de un buen rato discutiendo, sin hablar en ningún momento de llamar a la policía, alguien adulto (por su voz lo supimos) les dijo algo y terminaron marchándose y permitiéndonos vivir un día más. Y cuando ya nos calmamos, pudimos dormirnos.

Ese fue el maravilloso primer día de llegada a Inglaterra, donde los pubs abren puertas, ventanas y música a tope, y los jóvenes pelean con pistolas en las calles. Welcome, tourists!!

Les vacances

2011-08-23T12:50:00.006+02:00

Hace casi 20 días poco, me fui unos días con mi queridísimo de vacaciones semi frikis. Con más o con menos dinero, todos los años nos vamos a algún sitio, y este año la idea original era irse unos 14 días de interrail. Íbamos a visitar el norte de Italia, Eslovenia, Austria, Suiza, Eslovaquia, Polonia, la República Checa, y nos lo íbamos a pasar teta por ahí.

El caso es que, hacia la mitad del curso, empecé a preparar mis prácticas y me encontré con fotos y noticias del muro de Adriano, y se me ocurrió que, tal vez, algún año podríamos recorrerlo andando. El Muro lo mandó construir el emperador Adriano en torno al 122 de nuestra Era, aunque no se sabe muy bien si su función era impedir que entrasen los pictos o que salieran los romanos. Era un muro de unos cuatro metros de altura y de una anchura que variaba entre uno y tres metros, que cruzaba la isla de este a oeste (y viceversa). Hoy en día, el muro ha desaparecido en los extremos, donde más civilización hay, pero se conserva relativamente bien en la zona central, donde apenas hay pueblos ni casas (ni nada). A lo largo de este, además, se pueden ver diversos fuertes romanos más o menos excavados y algunos asentamientos romanos también, como el fuerte de Birdoswald, o los más conocidos de Vindolanda y Housesteads.

Cuando le conté a mi queridísimo todo el rollo, y le dije que nos podíamos ir el verano siguiente, cambió de opinión y me propuso irnos este año, así que allá que nos marchamos, casi totalmente preparados para la lluvia britana y para los ingleses raritos.

Nos fuimos el día 5, y volvimos el día 10, aunque me la haya tirado larga para contarlo aquí, a pesar de las promesas y los "sí, ya lo escribiré". Porque el caso es que anécdotas y aventuras ha habido para rato. Algunas ya las hemos contado, pero me daba infinita pereza contar diecisiete veces lo mismo, así que a partir de ahora remitiré aquí a quien me pregunte. Además, cualquiera que llegue o que quiera realizar este viaje, puede preguntar con toda confianza, porque nosotros ya lo tenemos organizado e implementado. Si volviéramos, cosa que espero, el viaje quedaría modificado. Pero eso para otra ocasión.

Día 1. Madrid - Manchester - Carlisle

El día comenzó bien. Teníamos el vuelo a las 16:35 desde Madrid con Ryanair (115,96€ los dos billetes, reservados el 20 de abril), y habíamos llegado con tiempo suficiente al aeropuerto. Con tanto tiempo que comimos incluso antes de que la gente empezara a hacer cola en nuestro mostrador. Y yo, rauda cual bellota, conseguí un meritorio tercer puesto en cuanto la pantalla puso el vuelo a Manchester. La puerta se abriría en torno a las 16.00, pero mucho antes puso que el vuelo se iba a retrasar como unos 45 minutos.

Entonces, en cuanto se lo comenté a mi queridísimo, apareció el primer crack. Detrás de nosotros, en la fila, había una pareja con su hija. Al enterarse del retraso, madre e hija se fueron a sentar a los bancos, y el padre empezó a hablar con nosotros. Y ya no calló más. Resulta que viajaba mucho con Ryanair, y es que no se podía coger vuelos pasado el mediodía, porque siempre van acumulando retraso. Por eso él cogía los vuelos bien por la mañana, que había conseguido hasta por un céntimo a Alicante. ¡Un céntimo! Fíjate bien.

Después se acercó a la ventana, porque había llegado nuestro avión, y comentó que habían llegado varias furgonetas de mecánicos y habían subido al avión, que a saber qué sería. Nosotros estábamos más preocupados por la hora. En el billete ponía que el avión llegaría a las 18.25 hora local, pero si se retrasaba una hora, al final íbamos a llegar a Carlisle a las 11, y ya se sabe cómo son los ingleses, que se acuestan pronto y todo, así que nuestra mayor preocupación era saber si llegaríamos a nuestro hotel.

Después de conocernos bastante de la vida viajera del Crack 1, por fin abrieron las puertas de embarque y conseguimos montar y coger sitio pronto, bien lejos de los señores parlantes, que queríamos un poco de tranquilidad.

Resultó que lo de "hora local" era mentirijilla; el vuelo eran dos horas, por lo que 17.30 + 2 = 19.30 - 1 hora en Inglaterra = 18.30. Es decir, íbamos a llegar a la hora prevista, así que igual hasta cogíamos el tren prontito. El vuelo fue fenomenal, como puede verse:

Y llegamos a la hora prevista. Un poco antes de aterrizar, había echado yo un ojo a la señora que viajaba en el asiento a nuestro lado, que antes había intentado entablar conversación con mi querido, que la había cortado rápidamente. Y pronto vi que la señora era inglesa y dije, "esta es la mía". Teníamos que saber cómo se pronunciaba Carlisle, que podía ser cualquier cosa (antes de darnos cuenta de que, como dijo ella, cortando Carl - isle, se pronunciaba como "isle", o sea, fácil). Y a partir de ahí nos contó toda su historia. Era una amable señora que se había puesto a estudiar traducción e interpretación siendo mayor; su exmarido (creo que español) estaba con su hija ahora, a la que habían ofrecido un papel en una obra de teatro de tres personajes para representar en un importante festival de teatro de Edimburgo, y se gastó con nosotros los caramelos de limón y pica pica de su hija. Muy maja la señora, y muy, muy habladora. Fue la que nos dijo que era algo extraordinario aterrizar en Manchester con aquel sol brillante en el cielo, que no lo había visto nunca.

Tras despedirnos raudos y veloces, como no teníamos equipaje, nos fuimos corre que te corre por las cintas de "feel like flash" hasta la estación de tren integrada en el aeropuerto, donde no nos quisieron aceptar la tarjeta de estudiante internacional para descuentos. Tenedlo claro. Para descuentos en el tren, solamente aceptan la British Railway Card. Pero Muhammad fue un señor muy amable, que nos vendió separados los billetes (con trasbordo), para que nos salieran más baratos, y nos ahorró casi 40 libras (66 libras dos billetes Manchester - Preston, y dos Preston - Carlisle). Entonces, disfrutando de la puntualidad británica, nos montamos en el tren y salimos a la hora clavada.

Y allí nos encontramos al Crack número 3. Montó en Manchester Piccadilly, me parece recordar. Era el típico inglés, rosita, con poco pelo, algo gordito y con olor a cervecilla. Pronto empezó a mirarnos y, como yo soy muy amable, le sonreía. Total, estábamos de vacaciones, el sitio era precioso, todo iba sobre ruedas, y además hacía solito. Y pasó lo que tenía que pasar.

"Where are you from?", preguntó. Y durante el resto del viaje hasta Preston, donde hacíamos transbordo y él se bajaba, nos fue contando su vida. Había estado varias veces en España por trabajo, e incluso ahora tenía una novia española. Le gustaba más el sur, porque hacía calor, aunque se ponía muy rojo, y porque te puedes tomar una cerveza y "tapas free!" (iiiiit's freeeeee), aunque en el norte las tapas son muy ricas. También nos contó no sé qué rollo de que había ganado el campeonato de rugby europeo en Málaga, que era entrenador, o algo así. Todavía seguimos investigando, no sea que hayamos conocido a alguien importante y no lo sepamos...

Es necesario señalar que había a nuestro lado una pareja de adorables ancianitos, y la señora intentó también hablar con nosotros, pero estaba demasiado lejos. Tendríamos que haberla animado a sentarse y charlar, hay que conocer a la plebe local, al fin y al cabo.

El segundo tren ya fue más aburrido. Íbamos solitos, era de noche y casi no se veía nada, aunque los paisajes eran impresionantes. Por primera vez vi las montañas de Reino Unido, las que están cerca del Lake District, que merecen la pena visitar. Y vi algo por la ventana del tren, algo raro. Al principio pensé "anda, mira, una vaca que parece un caballo" (era blanca y negra como las de milka); pero luego pasamos a su lado y no era así, era más bien "anda mira, un caballo que parece una vaca". A partir de entonces, los cowrses fueron los animales que más me gustaron de Inglaterra. (próximamente habrá una foto más cercana, non ti preocupare).

En Carlisle era ya de noche, un viernes, y habíamos olvidado que la gente también sale de fiesta, por lo que el hecho de que nuestro hotel estuviera frente a la estación pronto se convirtió en una desventaja, cuando vimos que entre medias había un pub con las puertas y ventanas abiertas de par en par y la música a toda hostia.

Pero ese no fue el único problema que tuvimos, fueron bastantes muchos más. Hoy nos reímos, pero entonces pasamos hasta miedo. Aunque hoy ya no me quiero alargar mucho más, que soy una pesada. Mañana continuaré con la siguiente parte del Día 1. Hasta entonces, buenas tardes y hasta mañana. :)

2011-07-17T15:55:00.002+02:00

A veces soy demasiado impulsiva. Medito las cosas, pero solo lo suficiente como para tomar una decisión al respecto. Y las tomo rápido. Y a partir de entonces, las defiendo con mi vida.

El problema llega cuando, a veces, son decisiones erróneas. Entonces, la pasión y fuerza con que he reivindicado mis opiniones me pasa factura, y la gente me echa repetidamente en cara que me he equivocado.

Está bien. Estaba equivocada. No tendría que haberlo afirmado con tanta seguridad.

Lo demás y lo que pienso, me lo callo.

2011-07-15T16:07:00.002+02:00

Irónico es que en el mismo telediario, casi a continuación, aparezcan estas dos noticias: que el señor Camps será finalmente juzgado por cohecho impropio (y por ladrón...), ante lo que el PP espera que sea absuelto, y que se está planteando el Copago en la Seguridad Social para ir saliendo de la crisis.

Sería casi mejor doblar los billetes de 500 y metérselos por el ano a estos cabrones. Total, el dinero se va a ir a la mierda de todas formas...

Unos llegan y otros se van...

2011-06-19T15:46:00.003+02:00

En medio de protestas, asambleas, manifestaciones; inmersos en una profunda crisis, económica, pero también de valores; vagando a la deriva entre un sinfín de opciones y de neblinosos caminos cuyo destino no conoces. Pero aquí y ahora se ha cerrado un ciclo.

Se retrasa lo inevitable, pero no tarda en suceder. Entristece cuando llega un momento muy temido, sobre todo cuando es inesperado. Pero hay que continuar. El camino sigue y sigue, pero son tus pies los que han de hollarlo.

Unos llegan, otros se van. Pero no lloremos por aquellos que mueren alcanzando su destino. No es nuestra la opción de decidir por los demás, ni nuestro tampoco el poder de conocer el curso del futuro.

Tan solo podemos vivir los tiempos que se nos han dado, sobrevivirlos, y continuar. The show must go on.

Cerrar una puerta no siempre supone clausurarla, ponerle mil cerrojos y echar la llave al mar. Quién sabe si los tiempos volverán, en que las palabras deban adornar oscuros muros. Quizás, tras algún tiempo, el eco de antiguas voces vuelva a resonar en la blogosfera. Pero no aquí ni ahora.

El tiempo se acaba, las teclas ya no resuenan en la oscuridad. Y mis versos suenan a despedida.

Por fin se ha cerrado un ciclo. Y esta vez es de verdad. La despedida es amarga pero segura. Ya no existe aquella añeja necesidad de explotar, ya no está. Por eso mantenerse aquí ya no tiene sentido.

Fuera quedan los fantasmas de otros tiempos. Las ideas que nunca cobraron forma. Los planes, las bromas, la gente, los amigos, el pasado.

Yo... tengo asuntos que atender. Los he pospuesto ya demasiado. Lamento anunciar que ha llegado el final. Ahora me iré. Os dedico mi más sentida despedida. Adiós.

2011-06-13T16:26:00.001+02:00

Leer artículos a cachos, copiar citas para tu trabajo, ser abducido por la Inciclopedia, y olvidar cuáles eran las fuentes.

Jode', chacho, qué mal qu'istamos....

Cuanto más tiempo, menos tiempo

2011-06-07T10:34:00.002+02:00

Esto es como lo de "cuanto más queso, menos queso" de los agujeros. Es lo que tiene la lógica aristotélica, que a veces da unos resultados bastante pintorescos.

Ya estamos en junio, aunque no lo parezca ni remotamente. Hace frío, está oscuro, llueve... Más bien parece marzo. Pero esto ya se acaba.

Da igual si marzo, junio o sandalias, esto se acaba. Sin embargo, este año no va a ser un punto y aparte, sino un punto seguido. O punto y coma. Todo sigue, nada se detiene.

No hay descanso posible. Pero está bien. Ya volveré, ya. Cuando termine maquetaciones y demás líos en los que me meto feliz cual perdiz. Y volveré a contar cositas. Mientras, habrá que dedicarse a otros menesteres.

Como, por ejemplo, contar ovejas.

Ey, hola, qué tal!

2011-05-19T18:41:00.002+02:00

Me aburro más que una patata. Así, he decidido que, en lugar de hacerme un twitter de esos del inframundo, voy a convertir mi blog en algo interactivo y quiero que participéis. Ahí va la pregunta:

¿Qué hacéis vosotros para superar el más supremo e insoportable aburrimiento?

Yo juego a Zombie Lane, Geography Challenge, Plants vs. zombies, traduzco latín y hago cosquillas a mi perro.

Pero acepto propuestas, que no me quedan niveles por subir :(

El cine

2011-05-14T13:06:00.002+02:00

Hace ya un tiempo hablé sobre la Ley Sinde y las razones por las que me oponía. Hoy vuelvo un poco al tema porque ayer, después de casi un año, volví al cine.

La verdad es que veo pocas películas y, las que veo, las veo en casa. Es mucho más cómodo, y ya sabéis que a mí me gusta mucho más ver series. Pero ahora se me han acabado todas. Cómo conocí a vuestra madre termina el martes que viene (la última temporada en inglés); Merlín y Dexter habían terminado en torno a diciembre / enero, y True Blood no empieza hasta finales de junio.

Empezamos a ver Roma, ya un poco viejilla, pero se terminó también. Y ahora que estamos ahorrando, decidimos hacer un exceso y pasarnos por el cine a ver Thor en 3D.

La última película que vimos en cine fue Furia de Titanes en 3D también, una de las primeras películas que sacaron. Parece ser que primero la hicieron en versión normal, y luego la tresdizaron, por lo que había escenas buenas, y escenas menos buenas.

Así que lo primero que notamos al colocarnos las gafas (además de que el 3D para los que tenemos astigmatismo no funciona muy bien...) fue la enorme diferencia que había entre ambas películas. Los efectos especiales y la técnica han sufrido un gran avance, que permite lograr que la nieve parezca caer en tu rostro, o que creas que te van a golpear los cachos de hielo que saltan hacia todas partes.

Esto ya lo había antes en otros formatos de cine (IMAX?), pero no en el cine 'de a pie'. Las entradas, en un cine bueno (este), por ser en 3D nos costaron 9 euros a cada uno con gafas incluidas, cosa que no hacen en otros cines, que las cobran (como el UGC Ciné cité de Equinoccio). Por tanto, 9x2= 18 euros por ver una película; esto es, 3000 pesetas de las antiguas (yo cuando era peque e iba al cine costaba 500, solo un dato).

El veredicto final: mereció la pena. De hecho, en cuanto saquen la de X MEN nueva, iremos también a verla en 3D, porque tiene una pinta impresionante. ¿Por qué, teniendo la posibilidad de descargar estas películas, vamos a verlas al cine?

Los efectos especiales del 3D son insustituibles, y los trailers dejan muy buen sabor de boca. Argumento, técnica e imagen llaman la atención, y merecen la pena gastar un poco más por verlo en cine.

Sin embargo, la cuestión es la película, no el cine. Hoy en día, la industria cinematográfica debería comenzar a pensar en adaptarse. Hay muchos efectos especiales, muchos avances en tecnología y lo que ellos quieran, pero una película cuyo argumento deje que desear no la iré a ver al cine aunque esté en 7D. Ni de coña.

Ahora lo que necesitan es aprovechar el filón de argumentos que enganchan para que los espectadores volvamos al cine. Poco a poco, la gente irá volviendo y el precio podrá bajar un poco para abrir de nuevo este mercado al gran público.

Todos echamos de menos, sobre todo los que viven de ello, salas a rebosar y cines con grandes colas; pero no se puede pedir que una mala película atraiga a mucha gente, que el público no es idiota.

Si he de gastar en algo hoy en día, será en cultura. Pero de verdad, no de esa que copiotea carteles para anunciar una mierda sacada de otra mierda.

Y si algún cineasta en busca de un director bombazo que le saque de la miseria lee esto, que se ponga en contacto conmigo, que le daré algunas buenas ideas para el futuro. Nuestro cine necesita una renovación para demostrar lo bueno que lleva dentro. Por mi parte, tiene un pequeño voto de confianza. Pero debe darse cuenta de que, a la vista de lo hecho por los Estados Juntitos, nos queda un largo camino por recorrer.

The Lone Croquette

2011-05-03T19:12:00.004+02:00

No hubo cruce de miradas, no aquella vez.

Sabía a lo que iba.

Perdía sus ojos en el horizonte, aunque se sabía observada. Con temor, con reverencia, con la vana esperanza de que pasara de largo, de que ignorase que estaba allí.

Ilusa, no tenía nada que hacer, ningún sitio al que ir, ningún lugar en el que esconderse. Y nadie, nadie que le ayudara.

"¿Acaso pensaste que te escaparías?", susurró.

Un paso más cerca.

"Te engañaste".

La agarró.

"Debiste imaginar que a estas horas tendría hambre...".

Ottoman y los apuntes almohadosos

2011-04-27T12:38:00.005+02:00

Hola, soy Otto. Quizás me recuerden de otras entradas como 'Pero qué moñas soy ^^' o '(Mi dueña es tan rancia que no sabe ni poner un título)', donde se me permitía hablar un poco de mí mismo.

Hoy he venido a defenderme de las vanas acusaciones que difaman de mí, acusándome de vago. ¿Vago, yo? Por Dios, pero si soy un joven atlético,

deportista,

¡ e indudablemente activo!

¡Qué desfachatez! Seguro que ninguno de vosotros se lo cree, esas crueles mentiras. Pero en fin, voy a descansar un poco. Me apoyaré en estos apuntes que han dejado aquí. Total, la cama es mía, quién me va a decir nada!

2011-04-24T23:37:00.002+02:00

Por la noche siempre me quedo un poco triste. No importa lo que vea, lo que oiga, lo que lea. Por la noche siempre me quedo un poco triste.

Entrego sin mirar atrás retazos de esperanza, de alegría, de ilusiones compradas o lavadas con perlán, para que la gente olvide sus problemas. Doy consejos para situaciones en las que estoy, he estado, estuve, estaré, sabedora de que a mí me han funcionado.

Pero luego, por la noche, me pregunto si es así. Si es verdad que se han esfumado las preocupaciones. Si es que el tiempo que ha pasado se ha ocultado en las sombras, o está esperando en un armario, aguardando para saltarme al pasar.

El vacío, sin cena, y la melancolía, te hacen sonreír, sabedora de que únicas son tus soluciones y únicos tus problemas, porque no hay nadie como tú. Eso de que todos somos iguales es una vil mentira. Y te da igual, porque nada importa.

Tan solo que, por la noche, siempre te quedas un poco triste.

Edición anotada

2011-04-24T10:27:00.003+02:00

Ha llegado un momento de mi vida y, sobre todo, del curso, en el que las palabras "esto tiene que estar terminado el martes" suponen la peor maldición posible sobre un trabajo, porque entonces no estará terminado el martes (por supuesto), pero tampoco el miércoles y ni siquiera el jueves.

Por eso, cuando el jueves antes de vacaciones dije: "Bah, el trabajo del Señor de los Anillos el lunes lo tengo hecho", tendría que haber previsto las consecuencias.

Sin embargo, no todo es culpa mía. La culpa es de los zombi... de la bibliografía. Cuando lees unos 12 o más manuales para hacer un solo trabajo, no debes asustarte si luego te salen 37 páginas y 45 notas a pie de página. Qué burra soy.

Por eso cada día escribo menos aquí. ¿Dónde se ha oído que un burro esté explotando escribiendo novelas? Debería contratar a un mono.

Pero algo bueno he descubierto después de hacer este long trabajo, y es que, si eres friki desde pequeño, un buen futuro te aguarda. Solo tienes que vivir una terrible tormenta vital, que te transportará al mundo de lo fantástico, sobrevivir sin tomar esa sustancia que produce somnolencia y olvido (somnolencia a mí? la reina de las marmotas? pse...), y salir con vida del descenso a los infiernos.

Si lo haces bien y superas tus pruebas, obtendrás tu medalla de héroe y el premio antes de volver a casa. Ordeal lo llaman los ingleses. Qué culta soy.

Eso sí, ahora tengo material para hacer trabajos y publicaciones en los próximos 15 años. Y he soñado con una estancia en Alemania. Venga, Apolo, cuéntame qué te estás callando...

Let there be rock!

2011-04-12T10:18:00.002+02:00

Hoy os voy a dejar con una cancioncilla. Normalmente trabajo con música, y esta me tiene supermotivada, así que la compartiré. Al fin y al cabo, hace ya mucho tiempo que alguien dijo 'Hágase el rock!'.

2011-04-03T22:57:00.002+02:00

Lo malo, pero a la vez lo bueno, de ver películas o series, o de leer novelas de tema histórico es que, muchas veces, ya conoces el final.

Esto, que podría llegar a desilusionarte, consigue que te fijes más en los detalles y concedas más importancia al cómo que al qué. De ese modo, ya no buscas tanto saber qué paso con Cleopatra, o con quién pactó César, o cómo terminó la guerra, sino las razones que te dan, los matices en los rostros, los sentimientos que sabes que esconden.

Miras detrás de las miradas, descubriendo lo que ellos saben y los demás desconocen. Curiosa forma de ver la vida, si es que hay otra.

Y entonces te das cuenta de que, en el fondo, el final siempre da igual. Lo único que importa es el camino.

Confesiones de un cadáver en fase de putrefacción.

2011-03-22T10:33:00.002+01:00

"Fallecí hace dos mil cuarenta y ocho años, aproximadamente, en una batalla contra hermanos. No era mal guerrero; de hecho, contra los galos había obtenido ciertos méritos, alguna medalla al valor, o incluso recompensas en sextercios. Pero aquello era diferente. Aquellos eran bárbaros que amenazaban nuestra existencia. Bárbaros que habían osado desafiar el poderío de nuestro pueblo, de Roma, a quien nadie podía amenazar y salir indemne. Merecían el castigo. Y nuestro pueblo necesitaba más tierras, más recursos.

Sin embargo, luchar contra hermanos de sangre era distinto. Nadie nos preparó para ello. Nadie nos advirtió de que, desde el otro campo de batalla, nos llegaría la rasgada voz de su general, ensalzando valores y virtudes que nosotros también teníamos. Un general que, poco ha, era también el nuestro. ¿Qué pensar? ¿En quién confiar? Tu corazón te decía una cosa, el general de tu ejército otra. Ya no podías desertar ni cambiar de bando, la Fortuna te había colocado en un lado u otro sin importar tu opinión. Y ya no tenía arreglo.

Cuando la primera carga falló y se nos ordenó formar, todo se tornó a peor. Estábamos tan cerca que podíamos ver el sudor en la frente de nuestros compatriotas. Podíamos reconocer un rostro aquí, una armadura allá. Algunos sollozaban en silencio al reconocer a su hermano en el enemigo, a su padre, a alguien de su familia. Nadie nos había preparado para eso.

Y todos esperábamos la señal, como el perro que se agazapa en el arbusto esperando a saltar sobre la gacela, salvo que el animal ya no tenía hambre, y no ansiaba esa caza. El peso del escudo era mayor que en otras guerras. El pilum parecía más afilado. El enemigo estaba demasiado cerca. Se intercambiaban susurros, perdones, noticias de casa. Llevábamos más de diez años fuera. Alguno escuchó allí por primera vez, justo antes de morir, que había tenido un hijo. O que su padre había muerto.

Habría sido totalmente distinta la batalla si nuestro general no hubiera sido tan fuerte y tan capaz. A una orden suya, se nos olvidaron los prejuicios y los losientos. Éramos otra vez sus guerreros, sus veteranos de la Galia, sus máquinas de matar y conquistar. Y ahí se demostró la pasta de la que estábamos hechos.

Por eso morí yo. Porque reconocí en mi primer enemigo a un amigo de la infancia, un compañero de juegos, casi un hermano, cuya última carta rezaba orgullosa que acababa de tener a su primogénito varón. Y así, elevando una plegaria a Marte, a Juno y a cualesquiera dioses que me pudieran oír, me lancé sobre su espada y le deseé suerte de todo corazón para sobrevivir a aquella masacre.

Ojalá jamás nadie recordara con orgullo la miserable batalla de Farsalia".

Cerámica

2011-03-20T23:52:00.003+01:00

La cerámica es un material muy bonito, pero muy frágil. Antes, hace muymuchos años, los platos, las jarras, los jarrones, se hacían de cerámica. Y encima pintaban cositas. Les quedaba muy bonito.

Sin embargo, su enorme fragilidad ha hecho que muchas de esas obras de arte nos llegaran hechas cachitos.

A veces, cuando alguien tiene un golpe de inspiración, puede reconstruir la obra de arte que esos cachitos formaban antes de quedar destrozados, aunque nunca queda igual. Siempre falta algo, algún trozo se ha perdido, y jamás alcanza la misma solidez y equilibrio. Sin embargo, puede apreciarse su belleza.

Otras veces, en cambio, sucede al contrario. Alguien recibe una obra de arte, y con su torpeza o su falta de atención, termina en un millar de fragmentos de formas variadas y bordes cortantes. Así, disuade a posibles interesados en tratar de reconstruirla, y se queda desfigurada y vacía para toda la eternidad.

Los amigos son.

2011-03-14T10:37:00.002+01:00

Ya hace muchos, muchos años, un señor muy emperifollado y de lenguaje grandilocuente habló sobre la amistad y dijo cosas tan importantes que no me atrevo siquiera a parafrasearlas.

Esto demuestra que la reflexión sobre la amistad no viene de ayer. Es una preocupación humana que se remonta a nuestros más lejanos antepasados, puesto que implica un vínculo físico, psicológico y emocional, que en su momento aseguró la supervivencia real, y que hoy sirve de guía en los momentos difíciles.

Hay muchos tipos de amigos. Algunos son como los teléfonos: tienen doble entrada, hablan y escuchan, pero pueden ser también de dos tipos diferentes. Puede ser un teléfono fijo, que siempre está cerca de ti, y que además alterna con la presencia directa directísima.

Pero también puede ser un teléfono móvil. Este puedes llevarlo contigo aunque esté apagado. No necesitas estar todo el rato con él de la mano, pero sabes que, si llamas, va a estar ahí. Puede que alguna vez esté fuera de cobertura, pero te enviará un mensaje corto, o te devolverá la llamada. Estos son buenos amigos, aquellos que no necesitan tenerte en persona para ayudarte y ser por ti ayudados.

Otros amigos son como el telefonillo del portal. Nunca los ves, y ellos no te hablan desde arriba, pero sabes que, cada vez que llamas, te van a responder siempre que estén en casa, e incluso te invitarán a subir. Para estos amigos el contacto no es tan importante. Da igual que estés lejos, que haga ya meses que no habléis. En cuanto llames, responderán como siempre. Y el apoyo mutuo estará asegurado.

Otros amigos son como la radio. Ellos hablan, hablan, hablan, y no te dejan intervenir. Además, a veces tienen interferencias, o no estás en su onda, por lo que da igual lo que tú hagas: ellos seguirán a su rollo sin ti.

También están los amigos CD rallado. Tienen una melodía que, en principio, te gusta, te encanta. Pero llega un momento en que se ralla y suena siempre a lo mismo. Entonces, te empeñas en escuchar ese CD una y otra vez, pero te cansas de escuchar una música ya conocida y, además, deteriorada por el uso.

Lo que es una pena es que los amigos en formato digital, los de la infancia, normalmente ya no se conservan. A veces hacemos un esfuerzo ingente para que no se pierdan, buscamos el modo de adaptarlos a nuestra realidad actual, o incluso los pasamos a otros formatos. Pero no siempre funciona.

A veces, también, sucede que las tarifas de llamada a algunos amigos es demasiado cara. Puedes permitirte llamarlos una vez, dos, pero cuando te das cuenta de que les da igual (o eso te hacen ver), con todo el dolor de tu corazón dejas de llamar y procuras ahorrar para el resto de tus amigos que te demuestren interés por tus problemas.

Esta no es una clasificación rígida e inamovible, al contrario. Un buen amigo puede pasar, perfectamente, de ser teléfono o telefonillo a ser un vulgar CD rallado, o una radio que te ignora y a quien le da igual lo que tu pienses o sientas.

Es la gran desgracia y penuria de la humanidad. El alma mezquina del ser humano se cansa pronto de sus teléfonos, y se deshace de ellos como vulgares aparatos que ya no valen de nada. Es lícito hacerlo, por supuesto, lo mismo que ser cada vez un tipo distinto de aparato digital. Lo que no se puede esperar es que, si tú eres una radio, los demás sean para ti un teléfono.

Pues sí, una verdadera lástima...

Ortografía. Ho, ho, ho.

2011-03-13T00:20:00.002+01:00

Hay gente, hoy en día, que escribe cosas tan bonitas que me dan ganas de vomitar, pasarlo por la batidora, y servírselo a su autor como desayuno. Plas, plas, plas. Se merecen un aplauso.

Pero un aplauso con dos tablas llenas de clavos. Fijaos en la diferencia:

Triste dolor es a ver oído tus sollozos. Me alaga ver el sufrimiento en tú piel.

¿Os gusta? ¿Os parece artístico? Cada vez que alguien intenta escribir poesía cometiendo faltas de ortografía, Homero se carga a alguien en el Olimpo. No seáis hijos de puta. Claudicad.

De modernos, vicios y otras virtudes.

2011-03-08T08:55:00.002+01:00

Si hubiera sabido que mi última entrada iba a causar tanto revuelo, la habría escrito antes. Es interesante ver cómo se establecen discusiones en el blog, porque para eso entramos en la blogosfera, para vertir opiniones que, en nuestro más profundo interior, deseamos que levanten polémica.

Esta polémica puede venir por esperar un "qué bien escribes", "qué bien vives", "qué guapa eres", o "qué sexy estás". Pero también puede ser un aluvión de críticas, constructivas y con respeto, por supuesto, de gente que se despierte de su pasotismo e inactividad con nuestras palabras.

No estoy acostumbrada a tanto éxito de comentarios (memolo, meencanto), sobre todo cuando viene porque esto no se ha entendido bien. Culpa mía, por supuesto, que no expliqué claramente a qué tipo de modernillos me refería.

Awi, no sé si habrás leído el artículo de la Frikipedia en su totalidad, pero - si bien yo comulgo con sus palabras, y es bueno reírse de uno mismo - ahora aclararé a qué me refiero con "esas modernas de mierda", porque precisamente tú eres una de las que no se tendría que sentir molesta.

Normalmente, nadie tiene que hacer declaración de principios antes de ponerse a escribir cualquier cosa en el mundo de Internet, puesto que se parte del presupuesto de que vivimos en un país libre con - hasta cierto punto - libertad de palabra.

Sin embargo, antes de ponerte a escribir como un poseso, relatando tus hazañas y colgando tus fotos en HD, contándole al mundo hasta el número que calzas, CREO que es necesario hacer un poco de reflexión.

Seré breve. Hoy, con un clic, nos conectamos a cualquiera que esté en Internet. Esto es una ventaja, pero también un gran inconveniente. No voy a ahondar sobre tantas y tantas noticias sobre chicas a las que extorsionan a través de redes sociales para conseguir fotos de desnudoos. Y este no es el único problema. Hace no mucho, en mi carrera, una chica que ni pincha ni corta se llevó una enorme bronca de una profesora, porque otra tercera chica, que escribía bajo seudónimo, había puesto a dicha profesora a caer de un burro, y la susodicha profesora lo había leído.

Claro, entra ahí la pericia del escritor, que puede criticar de tal manera que la identidad de sus criticados quede en secreto. Como decía en su día Juvenal, autor al que adoro (hay quien reconocerá en la sátira un género afín a sus gustos, otra casualidad, ¿te das cuenta?), yo no critico personas particulares, sino vicios. Por eso no pongo nombres. Por eso no se puede trazar el perfil de una persona concreta tras las "modernas de mierda" a las que esta vez criticaba.

Sin embargo, y como con él sucedía, esos vicios sí están representados en la vida real por gente tangible; gente que, evidentemente, me sirvieron de modelo para criticar actitudes que tan extendidas están ante la vida.

Esto podría haber servido de ejemplo a la actitud hacia la que yo quería expresar repulsa, si se hubiera dado el caso.

A mí, personalmente, me es indiferente qué música escuche la gente, qué ropa se ponga, de qué color se tiña los pelos del bigote o si utiliza desodorante con olor a jamón serrano de Carrefur. Me la suda. Es algo tan sencillo que me parece absurdo tener que decirlo.

Como decía La niña de las naranjas, "Cuando te expones, como lo haces en el blog, porque es eso lo que hacemos al publicar en un blog: exponernos, estamos haciéndolo a un público inabarcable (de tu pc al mundo, por muy grandilocuente que suene). La mayoría de quien te lee -me incluyo- no sabe cómo es tu vida, no sabe de tus progresos ni del esfuerzo que has invertido. No saben/sé a qué te refieres con este texto y no pueden hacer un comentario más allá de lo que publicas."

Soy consciente de ello, precisamente por eso esta entrada no va para mis amigos. Sin embargo, y bastante realmente, la gente que lee habitualmente mi blog (salvo en San Valentín, claro) es gente que me conoce directamente muy bien. Y de hecho, cuando no saben de qué va, me lo preguntan. Esta entrada va a aclarar un punto importante, porque sería muy cínico dejar que, si acaso hay gente de fuera que me lea, se piensen que pertenezco intelectualmente al colectivo que critico.

Porque ahí está el quid de la cuestión. Si a mí me es indiferente qué ropa, qué música les guste (y te diré, Awi - ¿te importa que te llame así? - que yo también uso ropa de H&M, y creo que tengo una canción de Franz F., que escuché hace años en Asklepios), ¿por qué critico a los modernos?

Porque representan una actitud. Y me da igual que esa actitud absolutamente intolerable se concretice en una camiseta cutronga y barata del H&M porque no da para más, que en una chaqueta aparentemente vieja, pero que ha costado 250€ porque su papá tiene pasta en el banco.

Esta gente, estos modernos de mierda, son todos los que se creen que por escuchar al Franz ese, o que por llevar gafas de pasta sin cristales, o que por separarse los dientes, van a pertenecer ya a un colectivo superior a todo el mundo, a una especie de elite intelectual que flota por encima de los vulgares y que les lleva a una especie de Nirvana poético donde ellos serán las musas de todos, y se convertirán en objeto de deseo de todos los que están por debajo de ellos.

Y esto, por supuesto, les lleva a creer que, solo por vestir así, ya son buenos poetas. A mí la poesía, como versos y todo eso, si no me lo explican, me da alergia. He odiado toda la vida que me mandaran leer un poema para trabajar sobre él. Sin embargo, si lo leíamos y comentábamos más relajadamente, o si lo leía yo por mi cuenta, a veces me impactaba mucho más.

Me gusta cómo escribes, y creo que ya te lo he dicho, Awixumayita. Por eso supongo que entenderás que me cabree que gente que comete faltas de ortografía y puntuación en sus textos, solo porque les hayan publicado en una fanzine desconocida y porque ahora sean 'superguaysdelparaguay' porque llevan gafas de pasta, pongan una ristra de méritos altamente cuestionables en su blog y se crean a la altura de los grandes.

Eso es lo que me jode. Me da igual que vistan como vistan, pero me parece indignante y muy risible que se piensen que valen para algo más que para ser gente mediocre. Desgraciadamente, el mundo no tiene espacio para mucha gente que vale a la vez; unos son buenos, otros son malos, y la mayoría terminarán siendo mediocres. Cuando alguien joven y con talento comienza a ser reconocido y, sí, lo digo por ti, me parece vergonzoso que a su lado haya otro que presume en voz alta de lo mucho que sabe, de lo mucho que vale, y encima de lo guapo que es, cuando en realidad no sabe nada, no vale nada, y es un orco de Mordor.

Si siguiera escribiendo, podría llenar hojas enteras de bilis hacia este "colectivo" de gentuza, porque ya me estoy quemando. Como podrás ver, la entrada no iba dirigida a ti ni mucho menos, ni a la gente que de verdad disfruta con esa música.

Mis modernos de mierda eran esos falsos que desvirtúan el aspecto y su personalidad, y la transforman para dárselas de divinos. Si alguno de vosotros está en contra, que lo diga. Todavía no conozco a nadie que apoye de tal manera la hipocresía que apoye a esa gente.

Y, como última nota, mi queridísimo troll "My dying bride", deberías aprender a hacer críticas con respeto. Eso lo primero. No hace falta insultar a los demás, cuánto más cuando yo no soy gótica, ni me he preciado de serlo. Porque recuerdo perfectamente decir, incluso antes de ser mayor de edad, que yo no era gótica ni heavy, sino que era yo misma con mis gustos y mis circunstancias. Y ahora, que soy mayor de edad con creces, mucho menos. Y como detalle te diré, también, que una de esas modernas a las que critico, además de fea, es gótica guay.

Sigue siendo fácil y permisible criticar desde el anonimato. Pero corres el riesgo de cometer fallos como estos. Espero que haya quedado claro. Pero estoy abierta a discusiones en toda regla.

Modernas de mierda.

2011-03-01T14:17:00.005+01:00

Normalmente trabajo mucho. Muy duro, podría incluso decir. Y eso me hace estar orgullosa de mis progresos y de mis resultados.

Sin embargo, todavía estoy muy lejos de exponer mis virtudes a la vida púb(l)ica cual si de unas vulgares bragas se tratara.

No me vendo, por eso no me pongo precio.

Os daré un consejo. JAMÁS valoréis el mérito de quien no lo merece.
Así solo despreciaréis a los que sí se lo han ganado.

Vive deprisa, muere joven y deja un bonito cadáver.

Ley Sinde. El porqué.

2011-02-22T09:41:00.004+01:00

Cuando yo tenía 15 años, vine a vivir a esta ciudad. Y creo recordar que ya entonces veía poco la tele. Cuando estaba en casa, por las tardes, hacía los deberes y hablaba por teléfono con mi vecina, y recuerdo que, algunas noches, veía series como Aquí no hay quien viva, porque el resto empezaba a ser una mierda.

Cuando era pequeña, series como Médico de familia conseguían reunirnos a todos en el salón. O Compañeros, que a todas en el colegio nos gustaba. Cosas como Al salir de clase nunca llegaron a engancharme, todo lo demás que veía eran dibujos animados, cuando todavía eran buenos: Dragon Ball, Oliver y Benji, Gargoils, La Banda del Patio, Pepper Ann, y finalmente Pokemon. Creo que la última serie que llegué a ver, cuando mi hermana era pequeña, fue Digimon.

Sin embargo, poco después, Internet evolucionó y se dejó de pagar por minutos conectado. Esto supuso la gran revolución, y dejé definitivamente de ver la tele, porque las series españolas habían terminado por convertirse en un gran truñaco.

Por aquel entonces, mi ordenador era una patata y me permitía solamente hablar por el Messenger con mis amigos, porque si abría dos conversaciones y un explorer, petaba. No existía el tuenti, no existía el Facebook, y a lo máximo que llegábamos, en casa de mi vecina, era a jugar en Minijuegos a cualquier pijadilla.

Cuando yo tenía dieciocho años, y llevaba (umm... joder, qué vejez...) algo más de diez años aprendiendo inglés, me fui un mes a Inglaterra. Yo pensaba que tenía buen nivel; había aprobado That's English, y me sabía chachiguaymente la gramática. Y el primer día, la primera actividad del colegio, una encuesta a la gente, fue crucial. La primera señora a la que pregunté me soltó tan ancha: You are here to learn English, aren't you? (o algo así).

La cara que se me debió quedar tuvo que ser de cuadro. Pero eso me hizo darme cuenta de que yo, que era de las más mejores que conocía en inglés, estaba así, cómo no estaría el resto. Dichosos los que viven con un buen sistema educativo, porque ellos aprenderán de verdad.

En cualquier caso, no sería hasta mucho más tarde que conocí Seriesyonkis. Estando en tercero de carrera, yo mantenía AÚN el ordenador primero que habíamos comprado en casa. Mi patatita, como cariñosamente lo llamaba, funcionaba apenas, pero me hacía un buen servicio. Eso, sumado a que la conexión en mi casa iba a pedales, impedía que pudiera acceder al mundo de las descargas, por lo que las películas me las prestaban. O incluso iba al videoclub.

Pero ese año el ordenador murió, y en verano me regalaron un portatil para poder llevar a la universidad, con el que trabajar mucho mejor. Las descargas iban igual de lentas, pero pude comenzar a engancharme a series gracias a la conexión de mi queridísimo, que tenía sopotocientos gigas. Entre eso y lo que comerciaba con mis amigos, pude ver por fin Dexter, Merlín, Cómo conocí a vuestra Madre, y muchas otras series que en España estaban aún muy lejos de echar.

Ahora todos las conocéis y decís: ah, sí, claro, me encantan, blablabla. Pero entonces era imposible verlas dobladas. O sin doblar. Mientras aquí se dedicaban a ver Física o Química, el Internado, o aberraciones por el estilo para pseudoadolescentes a los que se dan malos modelos de conducta (y no lo digo yo, lo dicen los expertos: Perales Albert, Alejandro (2009), ¿Qué menores ven los menores en Televisión?, Defensor del Menor, Madrid), en EEUU sacaban series como House, Anatomía de Grey, o las que me gustaban a mí: Dexter, CSI, etc.

En realidad, son series también, pero el hecho de que en España ignoraran el mercado internacional obligaba a verlas en un inglés dudosamente subtitulado por fans como nosotros, lo cual, sin darnos cuenta, ha colaborado muchísimo al aprendizaje de la lengua. Es difícil al principio, pues el acento, el tipo de léxico, las construcciones, muchas veces el lenguaje demasiado técnico, nos crean problemas para entenderlo todo. Pero con la ayuda de los subtítulos ibas haciéndote a la serie y los personajes.

Por ejemplo, Deborah Morgan tiene un inglés endiablado, así como Joseph Quinn, ambos de la serie Dexter. Pero tras varias temporadas viéndolo en inglés, ahora los entiendo casi perfectamente.

Un efecto secundario de ver las series en versión original, además, es que eso te imposibilita volver a ver esa serie doblada. Recuerdo con horror ver la segunda temporada de Dexter en español, después de haberla visto en inglés. Siempre es un poco shock al principio, porque la voz no te encaja, no te termina de gustar, pero al cabo de dos o tres capítulos eres incapaz de oírlos con su voz doblada. Imposible, en serio.

Hoy puedo decir que mi inglés ha mejorado bastante gracias a las muchísimas series que veo en versión original subtitulada. Incluso me he lanzado a ver algún capítulo sin subtítulos, y se entendía. Hay una cosa importante que nos empuja a esforzarnos a entender el inglés, y es las ganas exorbitadas de seguir viendo esa serie que te vuelve loco. Y a mí eso no me ha pasado nunca en España.

Por eso estoy en contra de la Ley Sinde. Entiendo perfectamente las exigencias de los derechos de autor de algunas personas, ahora que la música, el cine, está a un clic de distancia. Pero también entiendo que la demanda del público es algo que se debería tener en cuenta. Si seriesyonkis tiene tantísimo éxito, estoy segura de que no es porque nos bajemos todos como locos El Internado, o Física y Química, u otras series españolas. Y eso lo subraya el hecho de que entre sus series más descargadas están las de habla inglesa.

En un país donde la cultura fomentada es la de un subgrupo, de una calidad dudosa, y que no termina de convencer a muchos, tendrían que plantearse buscar alternativas buenas para todos. No quiero caer otra vez en el tópico de meterme con Alejandro Sanz por pedir más dinero con la de millones que tiene; algún día yo también publicaré mi trabajo, y me gustaría poder vivir de ello, aunque sé que es imposible. Solo se fomenta la pseudocultura, no la de verdad.

Pero lo que más me duele, si algún día se cierra del todo el grifo de las series online, es que aquí, en España, desaparecerán obras de arte como han sido Perdidos o Roma, solo porque la economía pesó más que la cultura en la balanza del Gobierno.

El sistema escolar ha fallado; la televisión española flaquea cada día más; nos aferramos a formatos televisivos pasados de moda (véase lo ocurrido poco ha con Operación Triunfo, que ya llevamos 12 años haciendo lo mismo), y no nos damos cuenta de que hemos perdido la cultura. Pero, como siempre, los que sufriremos seremos los que la habíamos encontrado, aunque sea en un portal de descargas que nos permite acceder a unos contenidos que en nuestro país se desprecian.

Economía, nunca dejarás de atentar contra la Cultura...

Happy Puke Rainbows' Day

2011-02-14T16:02:00.002+01:00

En tal día como hoy no podía pasar la super oportunidad de felicitaros el Día Oficial de Vomitar Arcoíris.

Cuidado los diabéticos, no muráis por exceso de azúcar.

Pizzas con forma de corazón, colonias con forma de corazón, corazones con forma de corazón... Están locos estos humanos...

Vacíos.

2011-02-12T17:15:00.003+01:00

Vacíos.

Vacío es lo que se crea cuando recuerdas lo que olvidar quisieras.

Vacío es lo que hay en tu estómago cuando oyes/lees/sientes lo prohibido.

Vacío es lo que queda cuando callas, por perturbador que parezca.

Vacío es todo sueño que nunca se hace realidad.

Vacía es toda historia que se calla.

Vacía es toda persona falta de amor.

Vacía es una casa con paredes a medio decorar.

Vacía es una vida. La vida.

Cuando con palabras no puedes contar(lo), cuenta con los dedos. Cuenta conmigo.

A veces hay duplicidades semánticas que debieran resolverse con la sintaxis, para no necesitar ningún contexto. Curioso. Maldita evolución histórica...

2011-02-09T17:40:00.006+01:00

"Hola, me llamo Otto. Tengo cinco meses, y me gusta mucho echarme la siesta.
Mirad, este soy yo dormido".

"Estoy en el cojín de mi dueña favorita, que me lo ha prestado,
aunque me he comido un poco sus esquinas".

"El problema es que ya soy mayorcito, y no quepo muy bien...".

"Aquí estoy dormido encima de su mochila...
(no me gusta que me dejen solito)".

"Pero lo que más, más me gusta, es que me rasquen la barriguita.
Así que la próxima vez que me veas, ¡dame cariñitos!"

Fdo.: Otto

Infierno

2011-02-04T19:20:00.003+01:00

¿Qué es el infierno? Se debió de preguntar el primero que oyó tal palabra.

El infierno es condenarse, es perecer. Es, según la RAE, "el lugar donde los condenados sufren, después de la muerte, castigo eterno", o "la privación definitiva de Dios".

Y ¿quién es Dios? Una pregunta tan sencilla, a la vez tan absurda, puede contener grandes contenidos que contengan el significado de muchas cosas. Eh, valiéndome del amplio uso de jerga filológica del que me provee la universitas.

¿Qué quiero decir con esto? Nada, como siempre. Como cada vez que abro la boca. Como cada vez que una persona pone un dedo en una tecla, que es como ahora se escribe, y empieza a vomitar versos o rimas, y empieza a depurar su mente torturada, en la absurda idea de que así se sentirá mejor.

¿Qué es esto sino palabras vacías de las que mañana te arrepentirás? ¿Y si dentro de un mes, de un año, de un día, llegas al lugar con que tantas veces soñaste y te encuentras con tu pasado?

- Hola, Alta Directiva de Suputamadre. Soy Tu Pasado. Cuando vestías de PHO, cuando llevabas aros de oro, cuando llevabas pinchos, cuando la falda no te tapaba el culo, cuando aireabas tus bragas en versos polirrítmicos y versolibristas con rimas internas y subjetivas, cuando defendías una anarquía cuyos principios fingías conocer (aunque no tuvieras ni puñetera idea de que, en verdad, 'de izquierdas o derechas, un patrón es un patrón'). Tu Pasado que viene a cazarte, a perseguirte, a atenazar tus suspiros y aspiraciones con una máscara de gas. Porque está podrido el aire que respiras por culpa de los pedos que dejaste atrás.

Y nada puedes hacer para evitarlo. Como la Señora de Rojo, todos los meses te perseguirá, todas las noches. Y si te miras al espejo, una mirada drogada, borracha, ebria de placer te devolverá el guiño. Y sabrás que solo hay una forma de huír de tu pasado. Vete al infierno, donde pagarás por él. Y si tienes suerte y eres bueno, tal vez purgues tus malas acciones y en la próxima vida seas solo un ratón. O una vaca. Tras el infierno.

2011-02-02T15:47:00.004+01:00

Estaba tan malita, tan malita,

que se quedó en casa.

Hipersomnia

2011-01-29T00:06:00.003+01:00

Viste de pija de Lunes a Viernes para que su madre no le siga dando la vara. Se viste de darken el fin de semana, y se la chupa al pelele de turno escuchando un concierto en Si Bemol para violín y piano que suena en RNE.

De mayor quiere ser periodista, pero una de verdad. De esas que van a otros países y cuentan la verdad de lo que pasa en el mundo, pero mientras ahorra para ponerse tetas, que es la forma mejor para entrar en prime time.

Se atusa el piercing del ombligo, y se echa crema en un tatuaje escondido, cuyo significado nadie conoce. Sonríe porque se sabe más culta que el resto, y superior a los desconocidos que pasan cada sábado por las sábanas de su casa.

Bebe vodka para olvidar, y mira su agenda de recordar, que tiene demasiadas cosas que hacer.

El mundo es una mierda, y nosotros no llegamos ni a moscas. Garabatea en una agenda roñosa frases inconexas que deberían ser historias, y se tumba en una cama con hongos en el colchón mientras piensa cómo habría sido su vida de haber nacido en otro lugar.

Se habría vestido de pija de Lunes a Viernes para que su madre no le hubiera seguido dando la vara...

Canto al pasado (Gesung zur Vergangenheit)

2011-01-23T11:42:00.002+01:00

¿Es conveniente vivir mirando al pasado?

Las farolas y los árboles y demás peligros inhiestos en las calles no lo recomiendan. Y yo tampoco, por experiencia propia (que es lo que se lleva).

Además, dicen que es de cobardes andar con un ojo al frente y otro a la espalda. Y debe de ser un poco incómodo, digo yo. Que luego te dan una colleja y se te queda un ojo mirando a Cuenca...

Pero claro, ya lo decían los romanos, y un señor muy pesado al que llamaban Cicerón, que la historia es magistra vitae. Y si no aprendemos de nuestros errores, se nos pelarán las rodillas de tanto tropezar con la misma piedra.

Así, puedes optar por coger la piedra, apartarla y tirarla a un lado del camino, y sacar su imagen de tu mente para siempre. Es guay, claro, así no te la volverás a encontrar. Pero hay que ser un poco DI para pensar que, en el mundo, en la historia, en tu vida futura, habrá solo una piedra. Y si la siguiente no tiene forma de pedrusco, ¿cómo la reconocerás?

Entonces, queda la segunda opción. Siéntate ante la piedra y mira, contémplala hasta que te sepas todos sus recovecos, sácale una foto y llévatela contigo, de manera que, tras estudiarla desde todo ángulo y disciplina, seas capaz de explicarte, al menos a ti mismo, de qué tipo era tu piedra y por qué tropezaste con ella. Así, si lo integras, la próxima vez reconocerás esas piedras y podrás dar un paso por delante y evitarlas.

Y con el tiempo, las conocerás todas, y no te tropezarás más (al menos, inconscientemente, que de vez en cuando viene bien tropezarse un poco, para recordar que somos humanos...).

Por eso, aunque digan que es de cobardes, miro atrás de vez en cuando, y remuevo viejas heridas para ser consciente de que estuvieron ahí, de lo que hice para crearlas, y de lo que he de hacer para no tener nuevas cicatrices.

Algunas cosas no desaparecen nunca, ni tampoco el dolor que causa el recordarlas. Pero es necesario no olvidar para poder seguir adelante con conciencia y consciencia, hasta que el peso de los años nos permita beber, al fin, de las aguas del Leteo, y enviar al olvido todo lo que nos causó dolor.

Hasta entonces, soy quien soy por lo que he sido, y sé qué he hecho para convertirme en Yo. Y no lo olvidaré nunca. Quedará escrito en las crónicas de los años pasados y de los hechos por venir, junto con los castigos y penas merecidas. Pero eso es otra historia...

Manía 1

2011-01-14T17:46:00.002+01:00

Tener los folios siempre ordenaditos, en los que ninguna esquina se separa del resto. Sobre todo, para escribir.

Y para copiar apuntes...

Real como la vida misma. Hijos de puta.

2011-01-09T15:19:00.003+01:00

"El Humanismo renacentista tenía un objetivo claramente pragmático, que era el de proporcionar un marco para el desarrollo profesional y especialmente el de formar hombres para el gobierno, aunque el no acceder a puestos donde ejercerlo fue la tónica general creó lo que más adelante se entendería como la "frustración del intelectual". Los studia humanitatis proporcionaban, por tanto, un margen de libertad, la que consigue el que domina las artes liberales, junto a la conciencia del que se siente persona más civilizada y también una cierta prepotencia derivada de la habilidad lignüística y retórica necesarias para desempeñar con éxito sus competencias".*

*A. Rallo Gruss, Humanismo y Renacimiento en la literatura española, Madrid, Síntesis, 2007.

Discurso del Presidente (lo que tendría que haber sido)

2010-12-30T15:09:00.002+01:00

"Estimados españoles,

este año ha sido una auténtica basura para todos: para vosotros, que habéis sufrido recortes y precarias condiciones laborales (si es que todavía teníais trabajo); para nosotros, que hemos discutido largo y tendido sin lograr ponernos de acuerdo en cuestiones de gran importancia para nuestro pueblo. Pero sobre todo, este es un año difícil para nuestros hijos, cuyas sonrisas brillarán más débiles esta Navidad.

Esta crisis, la Gran Crisis, debemos solucionarla entre todos. Pero entre todos, de verdad. No vale que vosotros sufráis, que vuestros hijos no tengan un jueguete en Navidad, mientras los ministros se pasean en sus coches de plata y comen langosta en los restaurantes más caros de Madrid.

Esta es la crisis de todos, y todos vamos a colaborar. Hemos subido los impuestos, pero también se van a hacer recortes en la alta cúpula. Si todo trabajador tiene vehículo propio, con el que va a trabajar, lo mismo será con los ministros y demás fauna política. Se les dotará (si es que no lo tienen ya) de un coche de alta gama, que es lo que les corresponde, pero se acabó eso de los coches oficiales. Y solamente se pagarán - con gran control - los kilómetros hechos como trabajo, no los viajes personales. Y como ejemplo de esto, yo mismo he retirado todo vehículo oficial para mi uso.

Además, los sueldos de los políticos se equipararán y se igualarán, de manera que se cobre en función del trabajo realizado. Las sesiones de debate serán obligatorias, puesto que para eso se nos paga, y la no asistencia supondrá el descuento del sueldo. Todo ese dinero ahorrado al Estado podrá dirigirse a subsanar los problemas de empleo y subvenciones para aquellos que lo necesiten.

Este año que entra, el 2011, será un año de acuerdos y discusiones conjuntas, porque no queremos un partido ganador, ¡queremos un País ganador! Y para ello deberemos juntar nuestras mentes pensantes y solucionar los problemas de la Sanidad, de Educación, de Economía, y dejar de dar dinero a tonterías en lugar de a cosas importantes.

Este año será aquel en el que todos trabajemos unidos para salir adelante. ¡Españoles, confiamos en vosotros! Ahora solo falta que nos déis, esta vez en serio, vuestra confianza. Buenas noches, y hasta el año que viene."

2010-12-29T20:39:00.002+01:00

Parece que fue ayer cuando celebraba las 200 entradas del blog, pero ha pasado ya bastante tiempo, y apenas si he escrito tres o cuatro más. Se dice pronto y bien.

Qué lástima. Al final todos los proyectos se convierten en palabras escritas en el agua, trazos que se desdibujan con la brisa invernal, susurros que se pierden porque no hay oídos que les presten atención. ¿Y qué?, me pregunto yo. ¿Es importante? ¿Le importa a alguien?

¿Escribimos para nosotros, o escribimos para que alguien lo lea? A veces, es necesario que algunas palabras se silencien para que otras puedan sobresalir y ser oídas. Sin embargo, ¿a dónde se van las palabras perdidas?

En algún lugar hay seguro un cementerio de palabras, todas mías, donde están guardadas las historias que nunca escribí. Tantas de fantasía, tantas de llorar, las menos de reír, llenas de cinismo, hipocresía, ilusión y pureza, pero todas acalladas por la necesidad.

Pero el día que me vengan todas de golpe, perderé el habla y tendré que esconderme para poder contarlas todas. Y que me socorran todos los dioses, que su ayuda necesitaré si lo tengo que escribir todo.

Intuyo que esto servirá de clausura del año, aunque nunca he sido capaz de encontrar una cerradura para decir: "bien, este año está cerrado". Lo único que veo son langostinos, uvas y voces, petardos y programas penosos que hacen a uno preguntarse si es que hay alguien trabajando la noche de fin de año (que sí, que haberlos, haylos, como las meigas; y un beso para todos, que lo necesitan), pero nunca un ojo esperando a ser tapado, ni engranajes engrasados para que no chirríen. Eso no. Así que no sé muy bien qué hay que decir.

Tal vez tendría que romper una botella, como los barcos; aunque igual el champán no sale muy bien de la pantalla. En fin, creo que me conformaré con empezar el proceso de mentalización para poner las fechas del nuevo año. Total, el 2010 ha pasado como un plumazo, y creo que siempre me confundía al escribirlo, así que será un buen salto.

2011, bienvenido seas :)

Deseos para el año nuevo:
- 2011, traeles una novia a mis amigos (una a cada uno, que si no se la tendrían que turnar, y la pobre no ganaría para viajes). Y, a poder ser, que sea friki.
- 2011, llévate, por lo menos, cinco kilos míos. Y, a poder ser también, no se los pongas al perro u.u
- 2011, haz que vayan bien todas las clases, que consiga solucionar mis horarios, y que lleguen pronto las prácticas. Que lo que menos hace falta es escuchar tonterías.
- 2011, cuídanos a todos, y danos fuerza, que nos va a hacer falta. Mucha falta. Y mucho cariño y amor, y toda la salud que puedas.

Y no te pido más, que luego me llaman avariciosa. El resto queda entre nosotros...

Sangre Fresca

2010-12-21T17:18:00.002+01:00

¡Ojo! Este texto contiene SPOILERS. Si sigues la serie americana True Blood, la lectura del texto sea bajo tu responsabilidad :)

Cuando terminó, en septiembre de 2010, la tercera temporada de True Blood, lo que todos pensamos fue: ¡Quedáosla! ¡Quedáosla y no nos la devolv... "Jo, y ahora a esperar hasta junio...".

Pero ya ha pasado bastante tiempo, y entretanto nos hemos ido entreteniendo con Super Dexter. Sin embargo, es momento ya de empezar a pensar qué nos va a deparar la siguiente temporada.

Este es un momento de inflexión para las series que acostumbro a ver (Dexter, True Blood, Merlín, etc.), puesto que su trama ha llegado a un momento clímax, la trama general, quiero decir. Y cabe preguntarse si la próxima será ya la siguiente temporada.

Parece probable que la de Dexter lo sea (algunos de sus protagonistas terminan su contrato el año que viene, y de hecho se ha renovado solo por una temporada, cuando la costumbre es renovar por dos), aunque creo que todos esperamos que haya alguna más.

¿Y True Blood? ¿Hasta cuándo van a poder seguir explotando la temática fantástica sin hacerse aburridos? Creo que con esta serie en concreto preferiría que cortaran a tiempo, antes de convertirse en un segundo Crepúsculo atrapaquinceañeras, y de echar por tierra el trabajo de estos tres años.

Ya tengo ganas de que llegue el veintitantos de Junio, para ver a esas nuevas habitantes de Bontemps, el pueblo raro de América.

Y mientras tanto, veremos qué nos depara la Caja Tonta...

Karma

2010-12-03T14:22:00.003+01:00

A veces, las cosas tanto tiempo ha planeadas se tuercen por cuestiones que desconocemos, y tenemos que reconducir nuestro camino por otros derroteros. Y generalmente, son más feos, más incómodos, y más fríos.

Sin embargo, detrás de todo suceso aleatorio aparente hay una decisión, aunque no la conozcamos. Y a veces, todas esas decisiones conspiran a nuestras espaldas para ayudarnos a tener una vida más fácil.

Y el día en que todas deciden aparecer ante ti, se convierte en un buen día.

Hoy es un muy buen grandioso día. :)

Gracias, Karma.

Pero qué moñas que soy ^^

2010-11-30T13:44:00.007+01:00

Hay por ahí una teoría que mantiene, muy inteligentemente, que la estupidez de las mujeres crece exponencialmente en proporción directa con respecto a la cercanía a un animal. Y esto, además, se incrementa cuanto menor es el mencionado animalito.

A pesar de que hace mucho tiempo dije que no soy una mujer del todo, algo debo de compartir con ellas, puesto que yo también me vuelvo idiota cuando tengo cerca un animalito. Y he de añadir que mi madre sufre la misma enfermedad, que en mi casa se está convirtiendo en epidemia.

Pero claro...

La culpa de todo la tiene esta bestia salvaje (!!)

Apenas lleva aquí tres semanas
y ya se ha convertido en el centro de nuestras vidas,
de las de todos :D

Pero es que es indudablemente adorable ^^

¡Bienvenido a la Familia!

De amicitia

2010-11-23T11:49:00.005+01:00

Hace ya bastante tiempo que quería escribir sobre esto, pero nunca encontraba el momento ni la ocasión adecuada. Había pensado ya varios comienzos épicos y altisonantes: "Este es un día especial. Ayer podría haber sido también especial. Mañana podría ser especial, pero lo es hoy. Y ahora estoy creando algo especial". Pero me repetía tanto que me daban arcadas de leerme.

Y luego recordaba que tenía que plantear diez preguntas sobre transmisión (textual, no sexual), y que la fecha límite, el 25 de noviembre, era tres días después. Yo y mis queridos amigos los plazos... Y después tenía que leer sobre un fallido intento de golpe de estado. Y sobre una condena a muerte. Y subir mi ELO, y mejorar mi manejo de la niña satánica y de Tibbers, y claro, al final terminaba olvidando las cosas importantes. Quiero decir, al final terminaba no hablando de las cosas importantes, dejándolas macerar en mi cabeza.

Pero a veces pasan cosas que nos hacen reflexionar. A veces, un número en un contador, un 0 en visitas, un teléfono apagado, dan pie a pensamientos profundos, a que se expongan cosas que existían ya, pero que permanecían ocultas. Tacebat, sed nunc patet...

Hace muchos, muchos años, unos señores muy ilustres y brillantes hablaron de lo mismo de lo que hoy intento balbucear yo. No pretendo, ni deseo, compararme con ellos, pues además de sus virtudes, tuvieron sus defectos. Y yo no puedo competir con ellos en sus lenguas madre. Sin embargo, sí puedo alabar lo que de sus palabras cumplen quienes me rodean.

A veces, el destino juega su particular partida de forma inescrutable, y nadie puede prever lo que ha de ser y será. Tan solo se nos permite sufrir sus consecuencias, y sonreírle mientras él mueve una pieza más. Sin embargo, a veces, un sendero de escarpadas piedras que llaga nuestra piel nos conduce a un edén inesperado.

Tengo que agradecer la parquedad de palabras, el desprecio a la plebe, el arte en esencia, el Imperio Que Será El Segundo Después Del Mío, el bah, y el Despellejamiento Gratuito.

A veces una imagen vale más que mil palabras. Pero a falta de imagen, voy a decir unas palabrejas.

Libélula. Conspiración. Fuego y Destrucción. Concilio. Tortilla. Desvarío multiconversacional.

Y con esto me despido, tan solo tengo que añadir:

¡Seguid la tradición! ¡Linchad al alcalde! ¡Y que muera esa niña cabrona!

Gracias por ser como sois y seguir donde estáis. No os mováis nunca. :)

Inteligencia emocional

2010-11-03T17:17:00.003+01:00

Dicen los que saben de estas cosas, esos que se dicen psicólogos, que la inteligencia emocional es el producto de la suma de la inteligencia intrapersonal y la inteligencia interpersonal.

Según H. Gardner, todos los seres humanos tenemos, al menos, siete tipos diferentes de inteligencias. Y entre ellas están estas dos, que forman la inteligencia emocional. La intrapersonal es aquella inteligencia según la cual cada uno se conoce a sí mismo, es consciente de sus emociones, sus intensidades, sus limitaciones, sus excesos, sus gestos, etc.

La interpersonal es exactamente lo mismo, pero hacia el resto. Es decir, es la inteligencia que permite reconocer los gestos de los demás, sus emociones, lo que transmiten sus expresiones, la capacidad de empatizar, de tratar con ellos, etc.

El caso es que todo eso por separado y tal suena muy bien, suena muy factible, muy diferenciable y muy aplicable. Todos nos sentimos identificados y nos reímos cuando Sheldon no capta el sarcasmo, la ironía, o las múltiples sutilezas emocionales de sus compañeros. Sin embargo, cuando nos llega la ocasión de ponerlo en práctica, la ocasión de vivir de verdad, esto no es tan sencillo.

Todo este barullo venía a cuento de una breve clase sobre superdotación, en la que tratábamos las posibles disincronías que pueden darse en torno a ellos, entre, por ejemplo, padres e hijos, profesores y alumnos, o incluso alumnos y compañeros. Y estas cuestiones de superdotación me han llevado a pensar en otro personaje de ficción que posiblemente sea superdotado: Dexter.

En este personaje se unen una perfecta inteligencia intrapersonal, y una perfecta, y a la vez modelada, inteligencia interpersonal. No contaré aquí toda su historia personal, tan solo me limitaré a decir que su sensibilidad emocional es nula. Y por tanto, las relaciones humanas son su grandísimo punto débil. La suerte que él tuvo fue la presencia de un maestro en su vida que le guiara, que le enseñara qué significaba lo que la gente expresaba, qué era lo que la gente esperaba de él, cómo debía comportarse, etc. Y así, su inteligencia emocional quedaba equilibrada entre la intrapersonal y la interpersonal recreada.

Sin embargo, algo no me termina de encajar bien. Y me sigo preguntando. ¿Puede la ficción convertirse en realidad? ¿Puede uno engañarse, o autoeducarse, con algo hasta el punto de que se convierta en realidad?

Y lo más importante de todo, ¿es eso bueno?

Un día en la selva

2010-10-26T09:10:00.002+02:00

Hace mucho tiempo, en el reino de la selva, el perezoso Tub enseñaba a los pequeños leoncitos cómo ser reyes. La mayoría de los pequeños le observaban con somnolencia y aburrimiento, y aprovechaban cada mínima oportunidad para desviar su mirada hacia la exuberancia de la selva, donde aguardaban sus amigos los jaguares y tigres para jugar a la caza del mono.

Tub intentaba por todos los medios que los leoncitos comprendieran la importancia de su misión, que se dieran cuenta de que el futuro era cosa suya, pero a ellos les daba igua. Al fin y al cabo, de todos ellos solo algunos llegarían a formar parte de la elite, y únicamente uno sería Rey.

Sin embargo, algunos aún prestaban atención al monótono discurso del perezoso, albergando ciertas dudas de su valía.

Un buen día, una tarde en que la bruma tropical envolvía la clase de Tub, un leoncito de incipiente melena se desperezó y miró fijamente al perezoso Tub.

- Tub, perdona...

Los demás leoncitos, y el propio Tub, se despertaron casi de golpe, sorprendidos al escuchar una voz distinta de la habitual. Tub se sentía algo incómodo, no estaba acostumbrado a que alguien le impidiera seguir escuchando su voz. Aquello era algo nuevo, si bien es cierto que tendría que haber sido así desde el principio. Pero él había hecho todo... Un leve carraspeo lo sacó de sus cavilaciones, y con un cabeceo dio paso al pequeño león.

- Sí, Tub, yo quería preguntarte. Si tenemos que aprender a ser buenos leones para poder ser, tal vez, el Rey en un futuro, ¿por qué nos lo enseñas tú que no eres un león? ¿Por qué no vienen los leones de verdad, los antiguos reyes, a contarnos cómo se hace? Al fin y al cabo, los perezosos nunca reinan...

Los demás leoncitos contemplaron a aquel pequeño atrevido en silencio, y volvieron la mirada hacia Tub el perezoso. Su incomodidad iba en aumento, no había esperado aquella pregunta. ¿Y a él qué más le daba? A su manera, él también debía reinar, él era como uno de ellos, ¡él era casi un león! Ignorando la pequeña vocecilla de su conciencia, que le susurraba muy bajito que era injusto, que el pequeño tenía razón, Tub sonrió y sacudió el escaso vello de su cabeza.

- Eso, proyecto de león, no es problema mío. Y ahora, el Código de Intervención. No es fácil lidiar con los problemas derivados de ser Rey...

La voz del perezoso Tub volvió a oírse en la exuberante selva. Los pequeños caían lentamente, uno por uno, en su habitual somnolencia, y el leoncito atrevido se dejó resbalar hasta el suelo. Parecía que, por el momento, nadie le daría una respuesta.

Solitude

2010-10-23T18:17:00.000+02:00

Soledad, que tanto te buscamos cuando estamos con gente, y tan poco cuando estamos solos.

Tengo la suerte (o la desgracia) de ser capaz de autoanalizarme con cierto éxito. Esto implica que suelo saber con bastante certeza el origen de las cosas que pasan por mi cabeza, pero también que, unido a mi maldita empatía, tiendo a conocer la opinión de la gente sobre mí.

Hablábamos hace poco de la eficacia de los sociogramas como instrumento educativo, advirtiéndonos el profesor con gran vehemencia de que los datos obtenidos deberían ser guardados como secreto profesional. Y a pesar de no haber prestado juramento hipocrático, creo que es algo fundamental. El hecho de que alguien posea tantos datos personales (porque de esos datos hablo) sobre un grupo de gente que tiene que convivir de manera habitual le otorga un gran poder. Y ya se dijo una vez que un gran poder conlleva una gran responsabilidad.

Los adolescentes están en una etapa de su vida en que su mente es una tabula (quasi) rasa, y lo que un profesor pueda decirles tiene la habilidad de marcarlos muy profundamente, a veces tanto que no lo olvidarán jamás. Esto puede utilizarse para bien, por supuesto, pero también puede servir como medio de tortura, como medio de menoscabar a un individuo y socavar sus cimientos hasta que pierda la confianza en sí mismo.

Y a pesar de que sea una forma de educar, el reducir a alguien a cenizas para a partir de sus ruinas levantar un nuevo edificio puede resultar un tanto peligroso. A veces los desechos no se pueden reciclar.

Sin embargo, esto va dirigido y orientado a los sociogramas (o al conocimiento) elaborados sobre otros. Pero ¿qué pasa cuando es uno el que obtiene esa información sobre sí mismo y por sus propios medios? ¿Qué ocurre cuando uno descubre lo que otros piensan sobre él?

Es necesaria mucha fuerza de voluntad y mucho temple para soportar las opiniones, tanto positivas como negativas. Puede parecer agradable recibir críticas positivas, saber que los demás te aprecian por tus dones (boobs?). Pero esto puede llegar a plantear dudas sobre la imagen que tenías de ti mismo. ¿Eres tan bueno como piensas? ¿De verdad creen así? O ¿es que tal vez se están riendo de ti?

Y no son menos duras las críticas negativas. Puede que con el apoyo suficiente seas capaz de asumir lo que otros piensan de ti, incluso puede que te llegue a dar lo mismo si te quieren, te odian o te ignoran.

Pero si ese apoyo falla, si tu fuerza interior no es la que piensas, corres el riesgo de caer. Porque un edificio con cimientos flojos, que se construyeron deprisa y con material defectuoso solo por conseguir rápidamente una buena fachada, no soportará el peso que se le aplique en cada piso. Y cuantas más particiones internas tenga, más difícil se le hará sostenerse.

Y como ya he dicho antes, a veces los desechos no se pueden reciclar.

Karma, yo también te quiero.

2010-10-13T11:56:00.002+02:00

11.56 de la mañana. Una hora intentando estudiar. No hay manera.

Tengo hambre y no me concentro. Mis defensas han caído. Voy a la cocina a por un pastelito.

Abro el armario y busco algo, pero no lo encuentro.

De repente, una pinza sale disparada hacia mí, me golpea y cae al suelo.

La miro. Miro al armario. Me río. Pero qué coj...

Cuando una pinza te ataca porque vas a coger un pastelito para ver si te concentras mejor estudiando, lo único que puedes hacer es ponerla en su sitio y volverte a la mesa. Quién sabe lo que te pasará si te lo comes...

Muchas veces, el Universo sabe lo que nos conviene mucho mejor que nosotros mismos.

2010-10-02T18:19:00.002+02:00

La luz del sol incidía sobre el cristal del ventanuco abierto, lanzando tímidos reflejos al interior del carromato. Sin embargo, su fuerza era apenas suficiente para iluminar el suelo repleto de bultos y cajas.

Unas telas polvorientas cubrían lo que parecía ser una jaula, de donde de cuando en cuando surgía un ahogado gemido. A su lado, un baul semiabierto se apoyaba contra un perchero roto, sujetándose el uno en el otro para evitar caer en algún bache fuerte.

En el suelo, al pie del perchero, yacía una marioneta. Tenía el rostro apoyado contra la oscura madera de las patas del objeto, como si no tuviera fuerzas o ganas de sostenerlo erguido. Al ritmo del carromato, su cabeza se balanceaba arriba y abajo, y con cada arriba, sus ojos brillaban bajo la tenue luz del reflejo de la ventana.

Estaba triste, la noche anterior había sido su primera vez. Ya no conseguía siquiera recordar el placer de los momentos previos. Habían sacado los mejores trajes, habían cubierto su cuerpecillo de madera con un vestido de lentejuelas rojas, y metido sus pies en unos zapatos bordados a juego. Habían maquillado su rostro, y dispuesto sus brazos y piernas al final de unos finos hilos de seda.

Había podido oír la música desde detrás del telón, oír los murmullos de los niños, esperando a que saliera. Y pudo ver sus caritas expectantes, deseando tan solo poder ver el espectáculo una vez más.

Y después, el vacío. El nudo en el estómago. El sudor seco. El frío. El silencio.

Y al final, cuando la depositaron con cuidado, pero también con un poco de rabia, a los pies del perchero, la absoluta certeza de que su brillante carrera había tocado a su fin.

Una marioneta no puede vivir con miedo escénico.

FIN

Ay, mi madre...

2010-09-28T13:36:00.003+02:00

Cuentan los que muchos años tienen, aquellos que vivieron otra época, que años atrás, aquellos que educadores debían ser, nada hacían para lograrlo. Es cierto, creedme. Tal vez eso hoy fuera imposible, en este mundo que nos ha tocado vivir, pero allá en aquellos tiempos era todo diferente. Y nadie murió por no hacer nada.

Pero todo eso ha cambiado. Y a nosotros nos toca vivir estos aciagos tiempos en que se desdibujan las fronteras entre la b y la v, cuando parece haber llegado el terrible momento en que la h solo sirve para adornar palabras que la repudian.

Por eso debemos erigirnos en adalides de causas perdidas, y atacar a esas faltas de hoRtojrafIiA con todas nuestras armas. Y por eso, precisamente, estoy ahora metida en este brete, supuestamente convirtiéndome en una profesora del mañana.

Eso sí, pagando que parece que me van a hacer una estatua cuando termine...

Así aprenderemos lo malo maloso que es defraudar al sistema educativo. Es lo mismo que defraudar a hacienda o al pueblo, pero peor, porque luego lo negamos. Que vengan ahora a decir algo del caso ese Himalaya o no sé qué, que yo defraudo puntos a la UVa. Y para todo lo demás,

Der Frühling blutet in Paris

2010-09-22T23:54:00.002+02:00

A veces, el manantial en la montaña se seca, y los riachuelos ya no bañan las riberas del mar.

A veces, el invierno se hace demasiado largo, y la primavera a su llegada no ve más que arena, polvo y sal.

A veces, cuando uno escucha demasiado a esa pequeña vocecita que nos susurra en las oscuras horas nocturnas, las palabras se hacen grandes como gigantes, los sueños se tornan en terroríficas pesadillas, y las mentiras se hacen verdad.

Las hojas ya no crecen en los árboles.

Los niños no sonríen como antes.

Las silenciosas teclas lloran.

Pero bajo el agua, sumergidas, ¿quién lo notará?

Una persona normal

2010-09-13T10:25:00.004+02:00

¿Por qué no puedo ser una persona normal?

¿Por qué no puedo ser de esas personas que disfrutan emborrachándose cuando salen?

¿Por qué no puedo ser una de esas que tardan cuarenta y cinco minutos en pintarse?

¿Por qué no puedo ser de esas que lloran por cualquier tontería, y llaman a sus amigas para contárselo?

¿Por qué no puedo ser de esas que van a Bershka y a Estrafalarius cuando están deprimidas y arrasan con media tienda?

¿Por qué no puedo ser de esas que con seis asignaturas al año están contentas?

¿Por qué no puedo ser de esas que en septiembre solo quieren que el verano se alargue más y que el curso no empiece nunca?

¿Por qué no puedo ser de esas que no piensan jamás en el futuro?

¿Por qué no puedo ser de esas personas que nunca piensan?

En fin. Supongo que así no tendría tanta gracia.

2

2010-09-03T23:45:00.003+02:00

Las ramas crujían bajo sus pies mientras avanzaba hacia el este. La campanilla ya no sonaba, pero podía oír, cada vez más cerca, el sonido del metal contra el metal, y de vez en cuando ver un leve resplandor entre los árboles.

Se detuvo unos segundos, inspirando profundamente. Podía identificar, al menos, seis flores distintas a su alrededor, y su aroma flotaba en el aire primaveral. Podría haber sido un día perfecto, podría haber sido un día diferente, podría... Daba igual, ya daba lo mismo.

Parpadeó una sola vez y siguió avanzando. Sus piernas comenzaron a apresurarse, como si su mente adelantase lo que debía esperar. Salió de la espesura con sus espadas en alto, y se lanzó contra el grupo que batallaba. Entonces lo vio.

El último disparo de un mago antes de morir dio de lleno en su coraza, haciendo que cayera al suelo de rodillas, y ya no se pudo levantar. Ella corrió sin mirar atrás, tratando solo de proteger su retirada. Faltaban un par de metros y saltó, elevándose por encima del cuerpo, que yacía sobre un costado, inconsciente, y cayendo en medio de los enemigos.

Sus dos espadas comenzaron una danza infernal, parando una estocada aquí, rebanando un cuello allá, sin cesar, eliminando sistemáticamente a todo el que se alzara ante ella.

Cuando el flujo de enemigos pareció ralentizarse, arriesgó una mirada atrás, a tiempo de ver a un compañero que llegaba.

"Sácalo de aquí. Ahora".

El otro pareció dudar, pero una mirada amenazadora le hizo decidirse rápido. Apoyó el brazo del caído sobre sus hombros, y lo despertó ligeramente. "Vamos, colabora. Volvemos". Él se giró, desorientado, y la vio.

Sus miradas se cruzaron, apenas un segundo, antes de que ella volviera a la batalla, dándoles la espalda. Entonces, se resignó y comenzó a avanzar. Solo esperaba que ella tuviera tiempo de volver también antes de que regresaran los enemigos. Vendrían más y más fuertes, y ella no podría aguantar. Tendría..., tendría que..., tendría que resistir...

1

2010-09-02T17:17:00.002+02:00

En ese instante se detuvo. Levantó la mirada e inspiró profundamente, tratando de que el fragor de la batalla se alejara de ella, tratando de no oír más gritos, más rasguños de metal, más sangre goteando en el suelo. Y por un momento parecía que todo se calmaba a su alrededor, aunque no fue más que una ilusión pasajera.

Frente a ella, desde las sombras, una nueva patrulla avanzaba hacia sus compañeros. Estiró brevemente los dedos y agarró su arma. Tragó saliva y afianzó los pies en el suelo, lleno ahora de barro y sangre. Dejaría que vinieran, estaba demasiado cansada para perseguirlos más. Y entonces lo oyó.

Apenas perceptible, contra el viento, una débil campanilla sonaba en la distancia, clamando por una ayuda que parecía no llegar. Indecisa, miró al frente. Eran diez, o una docena, no estaba segura. Y junto a ella no quedaban más que seis, y no en muy buenas condiciones. Y la llamada seguía sonando...

Frunciendo el ceño, tomó una decisión, que se tornaría en la más importante de la batalla. Miró a su espalda, para asegurarse de que sus refuerzos estaban cerca, y corrió hacia la espesura, a su derecha, lejos de la sangre, lejos de aquella batalla, buscando entre las sombras del bosque la apremiante llamada de socorro de aquella campanilla aliada...

The House of the Rising Sun

2010-08-30T14:40:00.004+02:00

El sol se colaba por entre las hojas del árbol del jardín, haciendo que cerrase sus ojos cada poco tiempo, en un vano intento de huir del astro rey. El calor del sur era distinto del que ella conocía. Se había criado en una zona seca, donde el verano quemaba los rastrojos y dejaba el campo seco y dorado como un campo de hierba de oro.

Sin embargo allí era distinto. Los árboles seguían verdes, el césped del jardín estaba húmedo por las mañanas, y en la sombra no corría la refrescante brisa del mar. Por eso dormitaba en la hamaca bajo el árbol del jardín, estirando el cuello para alcanzar la corriente del ventilador del porche y cerrando los ojos cada vez que una hoja dejaba pasar un rayo de sol.

El vestido de flores había resbalado hasta dejar al descubierto el moreno de sus largas piernas, pero no se había molestado en taparse. Los hombres de su abuelo estaban acostumbrados a ver a las esclavas, no se asustarían por la piel desnuda de la hija del amo, y sus pensamientos no serían muy distintos de los de los jóvenes del establo.

Se había acostumbrado a escucharlos de vez en cuando murmurar cuando pasaba, y había obligado a su rabia a ocultarse en un oscuro trocito de su ser, dejando pasar cada palabra, cada mirada, cada suspiro, ignorando a quienes nada sabían de ella.

Al fin y al cabo, ella podía elegir. Ella DEBÍA elegir. Había sido educada y criada para ello. Sabía a lo que se enfrentaría, y no tenía miedo, ya no.

Cerró los ojos una vez más y estiró su esbelto cuello. El ruido del ventilador se balanceaba al igual que su brisa. Inspiró profundamente y sonrió al reconocer el olor de las buganvillas. Buganvillas. Al menos la casa incluía flores bonitas. Estiró los brazos por encima de su cabeza y se apoyó en las palmas de sus manos. Al paso que iban las cosas, el día menos pensado se encontraría agradeciendo el cambio...

Mad World

2010-08-25T14:55:00.003+02:00

Hace un par de días tuvo un sueño. Pero no un sueño normal, sino uno de esos tan reales que, al despertar, dudas de su existencia. Demasiado real, habría llegado a decir, si alguien le hubiera preguntado.

El murmullo del mar había estremecido sus oídos hasta el punto de erizar su piel, y en ese mágico momento de la noche en que no sabes si duermes, o si es acaso todo real, sus ojos cerrados le permitían ver.

La calidez del abrazo, sin embargo, era real. No podía dudarlo, aunque en el fondo de su mente supiera que era todo un sueño. La amargura de esa certeza, sin embargo, no impidió que se acurrucara y disfrutara de lo que en vida le era negado, mientras el sol surgiera en oriente y se ocultara tras la costa occidental, mientras la luna conociera solamente el manto de la noche y el brillo de miles de estrellas. Mientras todo, ¡óyeme!, todo siguiera como estaba.

Y al despertar, en la soledad de un nuevo día, contempló la ropa de cama revuelta y sonrió. El mar podía quedar muy lejos, pero en sus sueños era todo posible...

2010-08-22T12:49:00.003+02:00

Lo peligroso de manipular los sueños es correr el riesgo de que se hagan realidad.

Aún se veían en la roca las huellas de sus pies mojados cuando él llegó. El claro estaba en silencio, pero notaba su presencia. Aquel aroma inconfundible lograba aún despertar sus más profundos y ocultos sentimientos.

Aunque jamás pudiera reconocérselo, en sus ojos podría leer la verdad de aquella historia. Parpadeó cuando el viento agitó las copas de los árboles, permitiendo que un rayo de sol se colara hasta su rostro. La suave brisa le rodeó, acariciando su mejilla con un tenue roce, y supo que se había ido.

Sonrió con tristeza y dio media vuelta hacia la espesura. La sombra ocultó sus pasos, el sol secó las huellas en la roca. Y el viento llevaba en sí el débil murmullo del agua, el único lamento por aquellas historias no contadas.

Reflexiones desde un avión por encima del mar...

2010-08-20T10:38:00.003+02:00

Toda vuelta de un viaje que haya merecido la pena supone, al menos, una lágrima de despedida.

Una lágrima por todo lo que ya no va a volver.

Una lágrima por todo lo que ya no se va a repetir.

Una lágrima porque las cosas nunca se quedan iguales, porque todo cambia, aunque no nos demos cuenta.

Una lágrima porque una parte de nosotros no se quiere marchar, mientras que la otra sabe que ya es hora de alejarse.

Los viajes, además, son todos muy distintos entre sí. Unos son de familia, otros de placer, algunos son de pareja, otros por obligación, sea por trabajo o por estudios, y hay también algunos que son viajes de amigos.

Y no sé los demás, ni sé tampoco si importa; solo sé que a mí me sucede algo extraño en este caso, en este último tipo de viajes. Es como si de pronto se creara una burbuja en el tiempo, que nos absorbiera y nos separase de todo cuanto hemos conocido.

Dentro de ella nada es igual, aunque fuera el tiempo corre irremediablemente. Asemeja un oculto paraíso que solo algunos elegidos tienen la suerte de disfrutar, un elíseo cuyo posterior recuerdo ayudará a sobrellevar mejor los momentos difíciles, aunque tras su experiencia nos resulte imposible recuperar la vida que antes de él conocimos.

Sea para bien o para mal, todo viaje supone un cambio, una reflexión; supone una mayor experiencia, y un mayor silencio, por cuanto las cosas que en un viaje han sucedido son harto difíciles de contar. De ellas, sin embargo, lo importante es lo que queda, lo que recuerdas en tu interior, en el silencio, en la oscuridad. Un perfume, un sabor, una sonrisa... Esos son los pequeños detalles de la vida.

Por eso, el día en que mis ojos ya no tengan lágrimas que perder en un avión de vuelta a casa, el día en que nada añoren al mirar por la ventana de un tren, el día en que nada recuerden al ver un cartel en la carretera, ya no habrá razón para viajar.

Y tendré, también, que preguntarme si acaso quedan razones para vivir...

Ay, qué malo es esto...

2010-08-11T01:14:00.004+02:00

Como soy una egocéntrica (y de esto me doy cuenta ahora...), voy a volver a justificar mis locuras diciendo que soy una mujer apasionada, como ya he dicho aquí y aquí. Y joder, a ver si cambio de tema, que me repito más que el ajo.

El caso es que por esa razón estoy, a la 1 y 16 de la madrugada pasando calor frente al ordenador, enlazando un blog detrás de otro y leyendo cosas surrealistas y divertidas. Ya he visto el video de PostLost. Bueno, vale, es cierto. He visto l o s p r i m e r o s m i n u t o s del video de Postlost. Pero eso es porque tengo un problema con los videos, y si no me amenazan con una escopeta o con abstinencia de chino, no consigo ver uno completo. Pero estaba muy divertido, lo prometo. Y estoy totalmente de acuerdo con lo que dicen los chavales, aunque al menos yo no madrugué...

Entonces, después de mirar mi restaurante y de pasarme una hora leyendo, he visto esto.

¿Y qué puedes añadir a esta perturbadora imagen? ¿Qué habría pasado en Pokemon, si el adorable Pikachu hubiera llevado bigotito? Lo primero, era un bicho repugnante; intentaba hablar, y solo decia "pikapika..." joder, pues Arráscate (quien lo entienda, que se ría y tire la primera piedra). Nunca me gustó Pikachu, me parecía un puto pokemon de pijas para atraer a las niñas al mundo de los videojuegos. Era mucho más molón el vampiro murciélago, o Charmander, aunque tuviera también un poco de tufillo a moñismo feminil.

Pero si Pikachu hubiera sido Piktler, el imb...erbe del Ash (que a quienes sepan inglés resultará un nombre, cuanto menos, curioso) habría ido directo a una ducha de metano. Míradlo como le mira con pena, al fin y al cabo, el niñato le daba de comer. Pero mira que hacerle enfrentarse a sus amigos...

Claro, que sus coloretes le delatan. No puede esconder que, en realidad, es primo de Heidi.

Indecisión, conexión nueva y tiempo libre.

2010-08-06T19:52:00.005+02:00

La gente que me conoce sabe que soy una asidua a las series. Claro, que también se podría decir que soy una yonki, y no dejaría de ser una gran verdad.

Todo esto comenzó hace ya mucho tiempo, aunque algún elfo descarriado podría decir que eso no es nada, que ellos viven mucho tiempo, que blablabla... pero claro, después de cosas como esta nadie se toma en serio lo que dicen.

El caso es que hace como unos cuatro años yo apenas veía la tele. En esta cuenta no entran los Simpsons, serie que todo el mundo ha visto a lo largo de su vida. En esto me refiero a la tele como aparato que reclama tu presencia cada vez que emiten el programa que te gusta. Yo antes no era así, y tampoco veía series ni películas por Internet. Cierto que la razón podría ser la patata de ordenador que tenía, o mi mierda de conexión, pero el caso es que yo no veía la tele.

Y la consecuencia directa de esto es que yo no me enganchaba a series. Sin embargo, como ya he dicho alguna vez (o al menos, como ya tuve intención de decir...), soy una persona muy apasionada en todos los aspectos de mi vida. Lo mismo me colgaba a lo loco con una canción, y no dejaba de escucharla en varios días, que cogía un libro y me sentaba a leer hasta que me lo acabase.

Por eso era cuestión de tiempo que algún día viera una serie que me enganchara de verdad, y que me metiera de lleno en el mundo de las descargas directas, de los minutos de limitación de megavideo, y del sufrimiento espasmódico del músculo craneal cada vez que un capítulo te dejaba en situación de infarto.

La culpa, como casi todo en mi vida, fue de Dexter. Como ya he hablado de esto aquí, y como puede verse, además, en el nuevo aspecto de mi blog, no hace falta que diga lo muchísimo que me gusta. Ya he visto el nuevo trailer, y estoy desesperadita por ver la nueva temporada, pero hasta el último domingo de Septiembre no saldrá. Por eso me entretengo con el último libro, de una calidad con creces mayor que el anterior en la serie, como dice Santa Wiki. En realidad estuve a punto de dejar de leer esta serie por culpa de la pifia del libro 3, pero he de admitir que estoy contenta de haber seguido, merece la pena.

Sin embargo, como entre temporada y temporada pasa mucho tiempo, de alguna manera hay que rellenar el (escaso) tiempo libre del que disfruto en mi vida. Así, cuando me familiaricé con esa página maravillosa (todos te adoramos, Danko), recuerdo que fue al terminar la tercera temporada de Dexter, comencé con How I Met Your Mother. Son capítulos de 20 minutos, de trama sencilla y argumento similar al que tuvo Friends hace años. Yo esta no la vi, pero con HIMYM me enganché a muerte en el mes de exámenes de 4º de carrera, y me puse al día en muy poco tiempo.

Y como aquello de ver series parecía divertido, estuve buscando, y junto a un amigo encontramos una serie sobre Merlín y los caballeros y Arturo y todas esas cositas, pero ambientada en su juventud. En realidad, es un batiburrillo de serie americana de instituto mezclada con mundo medieval con un poco de la historia de Merlín. Porque quién se cree que Ginebra sea a) negra en la Britania del siglo VI d.C.; b) fea, cuando Arturo siente tilín por Morgana, que es notablemente más guapa; c) una sirvienta. Teniendo en cuenta que ambas son bellísimas personas (ejem... Morgana es una bruja inteligente, en el sentido literal de la palabra), y que las dos son muy amables, ¿con quién os quedaríais? No hace falta ni que responda. En cualquier caso, la serie me gustó en versión original, y empecé a verla, y ahora estoy también esperando a que en septiembre salga la temporada tres, que espero que supere el nivel de lo anterior. Al menos el final de la segunda quedó a buena altura...

Y después de esta serie, me empezó a molar eso de ver series en inglés. La tercera de Dexter la había visto en inglés, a partir de no sé cuál de HIMYM lo mismo, pues no estaban traducidas, y la de Merlín también, pero esta porque el doblaje era como una patada en el estómago.

Y entonces alguien recomendó otra serie, una de vampiros, por la que no daba demasiado en un principio. Pero después, cuando aprendí a superar mi odio por Paquitadientesseparados, Cejasnegras, Billnomedejesquememeoencima Stackhouse, la serie empezó a ponerse interesante. Hay que admitir que la segunda temporada merece únicamente la pena por la historia de la Secta del Sol y por Super Eric, porque todo lo del pueblo es infumable. Pero una vez más, los guionistas han logrado superar sus propias barreras, y la tercera temporada esta siendo MUY buena. En serio. También hay libros de la serie, pero todavía no he podido leerlos, estoy a medias con otros ahora, así que ya contaré si llego a ellos algún día.

Y estas son las series que ahora mismo sigo, unas ahora, como True Blood, otras de Septiembre a Febrero, como Dexter o Merlín, o de Febrero a Junio, como HIMYM. Y queda una, una que sabéis que me ha gustado mucho, después de odiarla durante tres años por cosas que no vienen al caso, una que logró un nivel increíble, fastidiado solo a medias por un final algo mediocre. Sigo pensando que mi propuesta de final era mucho mejor, y como me volví experta en ignorar secciones de series que no me gustaban, para mí sigue siendo una de las mejores series de la historia. Pero de eso no hablaré aquí ni ahora. Ni quiero crear polémica, ni quiero que se me aburra el personal, por lo que me limitaré a lanzar la propuesta que quería hacer.

Ahora mismo, compañeros, estoy viendo True Blood de semana en semana, la novena temporada de CSI Las Vegas, a punto de terminar la mejor parte y dejarlo, para pasarme a Miami, y The Big Bang Theory a mitad de segunda temporada. Sin embargo, cuando se me acabe esta, no tengo la más remota idea de otras series que puedan merecer la pena.

Me gustaría tener alguna recomendación, a poder ser contando un pelín de qué va lo que se recomienda. No espero un gran aluvión de respuestas, al menos alguna, y pronto seguiré contando alguna cosina más, a ver qué tal termina mi libro de Dexter, y qué tal va mi Ciclo Pendragón, que tengo los cinco mirándome desde la estantería desde hace poquito. Y nada más por ahora, cucarachas y cucuruchos.

Back in Black

2010-08-02T14:23:00.002+02:00

Ahora que ha pasado un poco la fiebre y la vertiginosa vorágine de papeles, viajes, más papeles, más viajes, fechas y estreses (y escuatros), parece que las aguas vuelven a su cauce, y que los fuertes remolinos no amenazan ya con destruir mi ecosistema.

No es una simple vuelta al día a día, nada más lejos de mis intenciones. Tampoco va a ser una rutina, pues lo que el nuevo día traiga es, al menos para mí, un misterio. Sin embargo sí habrá una cierta estabilidad en mis planes, más tiempo para mí, más espacio para mis cosas, más posibilidad de hacer planes concretos.

Aunque entre estos, los más inmediatos, esté recoger todos mis papeles (voy a llorar), o terminar un regalo que comencé hace ya mucho, también hay cosas como continuar una historia a medias - algo habitual en mí - o empezar a pensar en organizar el año que viene.

Y también entra en mis planes el propósito de convertir en blog en algo de uso más habitual. Tengo ganas de hacer cosas, aunque muchas de ellas no sean publicables, o aunque otras sean más de hacer en persona que de contar con palabras. Sin embargo, seguiré pensando en cosas que hacer con este pequeño espacio de libertad con el que tanto he compartido, sea aquí, sea donde tiempo ha habitó un Fabulista.

En cualquier caso,

I'm Back in Black!

2010-07-29T18:49:00.002+02:00

"Ponen su conocimiento en trozos de piel o en tablillas de piedra o de madera encerada, y piensan que eso es sabiduría. ¿Qué sentido tiene tallar una piedra para obtener conocimiento? Hasta yo, una aprendiz de sacerdotisa, sé que lo que hace sabio a un hombre es el saber grabado en su corazón. ¿El saber de las plantas puede aprenderse de un libro? Ni siquiera hablando se puede transmitir todo. Debes buscar las plantas tú misma, tocarlas, amarlas, verlas crecer. Entonces puedes usarlas para curar, porque sus espíritus te hablan". La casa del bosque, Marion Zimmer Bradley.

Allá donde voy, llevo el sol conmigo...

2010-07-22T09:51:00.001+02:00

Y espero esta vez tener suerte también...

Me enerva

2010-07-20T23:46:00.003+02:00

Que las cosas no funcionen cuando deberían hacerlo.

Que se me caiga algo y desaparezca. Y que no vuelva a encontrarlo aunque rastree el suelo de toda la puta habitación.

Que tenga en la cabeza y en la boca el sabor de una comida, y que cuando llegue a casa ya no haya. O no haya habido.

Que la gente diga, precisamente, las cosas que no quiero oír.

Que me corrijan. Sobre todo cuando tienen razón.

Que alguien me indique que se me está olvidando hablar en castellano.

Que la gente se crea que la carretera es suya, cuando es mía por derecho de herencia. Aunque esto estoy aprendiendo a tolerarlo...

Que pase mucho tiempo haciendo algo para que me digan que no vale para nada. Y encima, no estar de acuerdo.

Que para desahogarme tuviera que hacer una lista inmensa que convertiría este blog en un confesionario emocional de esos que tanto odio, en el que airearía mi vida cual si de unas bragas sucias se tratase, sin preocuparme de que los vecinos me vean los descosidos, manchas o desgarrones.

Pero no es necesario, aunque lo parezca. Porque los tirones de bragas se los dejo a la intimidad de un cuarto oscuro; los descosidos, a una torre de diccionarios, donde esperan a que una afilada aguja repare sus dolores; y las manchas se las dejo a un Wipp Express que vendrá a ocultar mis desperfectos.

Mientras tanto, me solazaré con los pequeños placeres de la vida, como el no poder despegar la nariz de un nuevo libro, deseando aguantar una página más, a pesar de conocer ya el final.

O como el oír el murmullo del mar con los ojos cerrados, arropada por el calor de un cuerpo amado.

O como el reír hasta no poder más porque subí por la pared de un edificio público, me colé por una ventana y cuando no pude salir me abandonó el mago, y nunca pude explicar a los guardias qué hacía allí.

O como el repetir de pasta con verduras porque no podría estar más rico ni podría tampoco engordar menos.

O como el ver que el esfuerzo tiene sus frutos, que no me ha abandonado, y que mi corazón sigue pleno, latiendo, aguantando, viviendo.

Es con esos placeres que se borran las agonías de los meenerva y mecabrea, de esas absurdas menudeces que, en ocasiones, nos impiden ver la realidad que nos rodea. A veces no son granos de arena, sino piedras las que nublan tu visión. O montañas. Pero nunca puedes, ni debes, olvidar que tras toda montaña terminará habiendo una llanura. Todo pico tendrá su descenso, y tras un verde prado primaveral podrás disfrutar de la calma de un lago cristalino donde bañar tus pies cansados.

Y comprenderás entonces, caminante, que tus pasos no te han llevado al infierno, sino al otro lado del paraíso. Y una vez hayas aprehendido el camino de ida, podrás volver a donde quieras, regresar a donde recuerdes, y marcharte cuando lo sientas. Porque la experiencia es la que da la verdadera sabiduría, independientemente del final de tu caminar.

Y como me dijo alguien grande una vez, "si lloras porque no puedes ver el sol, tus lágrimas te impedirán ver las estrellas".

2010-07-04T22:56:00.003+02:00

El camino del odio tiene una sola dirección: hacia adelante.

No se puede volver atrás una vez has comenzado su tránsito,

sea bueno, sea malo.

Y te guste o no te guste, tiene solo, también, una salida.

No te guiarán ya baldosas amarillas,

ni guisantes ni de tierno pan pequeñas migajas.

Serán sudor y sangre tus únicos guías en esta noche oscura,

y el silencio que consigo trae la muerte incierta.

Y ¿quién llorará a los eternos incomprendidos?

Li Sen

2010-06-30T20:01:00.002+02:00

Me voy.

Aunque te voy a echar horrores de menos...

ATENCIÓN: SPOILER

2010-06-20T12:44:00.006+02:00

ATENCIÓN: Spoiler, pero uno de los grandes. Si eres fan de Dexter y no has visto la cuarta temporada, sal ahora mismo de aquí y vuelve cuando renueve entrada. Si no, sigue bajo tu responsabilidad :)

Después de la enorme cagada de la entrada de ayer, que tuve que borrar porque el puñetero html se reía de mí, vengo cargada de paciencia a ver si esto funciona en condiciones. Todos los que me conocen, quiero decir, los que me conocen de verdad, saben que soy una apasionada de mis cosas. Y entre esas cosas está Dexter.

Cuando terminó la cuarta temporada, allá por diciembre de 2009 (el día 13 se aireó en los Estados Juntitos), tuvimos que ver todos con la boca abierta el terrible, y a la vez genial, final de temporada. Fue algo parecido al final de Perdidos, nadie se lo esperaba, todos nos quedamos unos segundos callados sin saber qué decir o qué pensar. La diferencia es que después, con el tiempo, cuando reflexionamos sobre lo que había sucedido, nos dimos cuenta de la grandeza y genialidad que supone hacer eso con uno de tus personajes principales.

¿Quién no pensó en qué iba a ser del pobre Harry Junior, que de tan chiquitín había tenido que ver cómo su mamá moría en una bañera? ¿O sus hermanastros, hermanitos, huérfanos de padre y de madre?

Ya queda cada vez menos para esta nueva temporada, la quinta y, esperamos, no la última. Y sabemos todos que no habrá venganza para el pobre marido desolado, pues mató al asesino antes de saber lo que había hecho.

No sé qué pasará en esta nueva temporada, no sé qué hará Deb después de que se de cuenta, irremediablemente, de quién es su hermano. Cuando ate cabos, ¿qué hará? ¿Qué pesará más, el amor fraternal o el deber moral? Pero en este caso, ¿de qué lado está la moral?

Lo único de lo que estoy segura es de que el lunes 27 de septiembre estaré totalmente inmersa en una nueva trama que ocupará tiempo y mente durante las siguientes doce semanas. Y vosotros qué,

¿todavía no lo habéis visto?

Esta va por vosotros

2010-06-17T23:22:00.004+02:00

En estas fechas me siento en la obligación de dedicaros una* a todos vosotros.

En estas fechas, cuando los nervios están a flor de piel.

Cuando en el calendario las casillas se tachan solas, sin que nos demos cuenta de que pasan los días.

Y cuando todos se creen con derecho a exigirnos más, y más, sin entregar nada a cambio.

Precisamente es en estas fechas cuando necesitamos recordarnos que somos PERSONAS, que no hemos perdido aún nuestra HUMANIDAD, y necesitamos revestirnos de toda nuestra PACIENCIA para no responder así:

TÚ, valiente cabrón y vago, que has estado todo el curso sin dar un palo al agua. NO TE DEJARÉ LOS APUNTES. ¡Y te los voy a pasar todos con faltas!

Y TÚ, profesor exigente, NO voy a hacer más prácticas, porque no me cuentas más que MILONGAS, y ¡¡"esto no me lo estudio porque creo que es mentira"!!

Y TÚ, bastardo incompetente, que te crees con derecho a corregirme y a opinar sobre mi vida, a ti sobre todo te voy a dar una lección.

Dejadnos en paz, dejadnos vivir. Ya estudiaremos más cuando nos apetezca, ya comeremos menos cuando no tengamos hambre, ya nos vestiremos de otra forma cuando tengamos que hacerlo, ya jugaremos menos al ordenador cuando nos aburramos menos y, sobre todo, ¡YA cambiaremos cuando nos DE la GANA hacerlo!

Y dejad de meteros en nuestra vida, que para eso están las madres, y madre no hay más que una.

Por todos aquellos que tuvieron ganas alguna vez de decir una de estas frases u otra parecida, y callaron por educación; por todos aquellos que tuvieron ganas alguna vez de partirle la cara a algún desecho social, y no lo hicieron porque en su casa les enseñaron educación; y por todos aquellos que alguna vez quisieron hablar mal de otras personas sin saber, y se les explotó la mierda en la boca.

En nombre de vosotros, los primeros, ¡clamo venganza al cielo, y grito nuestras quejas a la vez!

Y por los últimos, no puedo menos que desearles que cada vez que alguien se cague en dios, esa mierda caiga directa en su cara, explotando y pringando de una masa marrón y maloliente sus viperinas lenguas. Que os lo merecéis, por GILIPOLLAS.

*Sugerencia: mantener la canción durante toda la entrada.

What if God was one of us?

2010-06-15T15:06:00.003+02:00

Hay veces, en este mundo absurdo nuestro, donde la parcialidad está a la orden del día, y las buenas acciones son casi menos frecuentes que la alineación todos los planetas de nuestra órbita, hay veces en que uno debe preguntarse qué haría Dios si bajara de nuevo a la tierra, a ver cómo van las cosas entre nosotros. Entre nosotros, quiero recordar, que fuimos hechos a su imagen y semejanza.

Y, la verdad, dudo mucho que se fuera contento. Es más, estaría por afirmar que ni siquiera se quedaría tranquilo.

Miles (y millones) de hogares no tienen un sueldo con el que comprar el pan para alimentar a sus miembros; sin embargo, en el lado opuesto, los banqueros cobran enormes pensiones, los políticos van en limusina a sus reuniones y son totalmente incapaces de quitarse un mísero céntimo de su sueldo, prefiriendo hacer reformas que a nadie ayudan.

Los niños de hoy no saben lo que es un juguete de verdad, una tarde en un parque, un amigo al que contar un secreto, una lágrima de verdad porque ese amigo se lo contó a su vecino. Todo lo ven ahora a través de una pantalla, sentados solos en un sofá, sin saber dónde ni cómo jugar. Sus padres les mirarán desde la puerta, y preferirán no sentarse a su lado, porque ya no saben iniciar una conversación.

Hemos avanzado tanto que somos capaces de localizar a una persona en medio de la inmensidad con un pequeño cacharrito que ni siquiera necesita enchufe, pero en otros lugares la gente muere, también en medio de la misma inmensidad, sin haber conocido lo que es tener el estómago lleno. Nos emocionamos cuando una operación mediática sale bien, cuando un hombre rico y famoso consigue superar su enfermedad, mientras miles de anónimos mueren sin que su último suspiro pase a la posteridad.

Y a nosotros QUÉ MÁS NOS DA. Esta es nuestra sociedad, la misma que nos ha enseñado a dar con la mano abierta, sonriendo a la cámara, mientras lo quitamos a escondidas con la otra. Por eso nos da igual. Nosotros somos esos niños que ya no aprendieron a jugar, ni a vivir. Penosa será la existencia que les otorgaremos a nuestros hijos... si no lo cambiamos antes.

Ein kleines Licht. (In)certeza Absoluta

2010-06-10T23:51:00.004+02:00

A veces, los aparatos viejos, con el tiempo, dejan de funcionar. Normalmente no se apagan de golpe, de un día para otro, sino que durante algún tiempo te van avisando, van dando pequeñas señales de que ya no están como antes. Puede ser un pequeño ruidito, una fuga al principio invisible, luego más grande, o tal vez puede que sea una luz que parpadea, o que brilla menos de lo normal.

La primera vez que vemos a esa luz parpadear, sonreímos. Cuando se tiene cariño a algo, aunque sea el cariño que surge de la convivencia diaria, perderlo duele; y por ello a veces viene bien el tiempo intermedio para acostumbrarse a su falta. Por eso, al principio, sonreímos.

La segunfa vez que la lucecita parpadea, fruncimos el ceño. El momento no es el adecuado, o la situación económica (puta crisis...), o no tenemos tiempo para una sustitución, o no queremos deshacernos de aquello que tan buenos recuerdos nos trae.

Entonces es cuando te paras frente a ello, lo miras,y te preguntas qué es lo que le pasa. Qué es lo que va mal. Porque no puedes entenderlo - hasta ahora todo estaba bien...

Pero puede fallar por dos razones, e incluso tú lo sabes. Puede ser que sea ya demasiado viejo. Fugit irreparabile tempus, y nada podemos hacer para evitarlo.

Sin embargo, existe aún otra razón: el uso excesivo. Las cosas fallan, a veces, por desgaste. Lo mismo que un amor al que la rutina ha vuelto obsoleto, lo mismo que un sueño que, a fuerza de ser repetido, suena a disco rallado, lo mismo que el oído se acostumbra al suave sonido del mar. Así también, a veces, algo puede sentirse cansado de funcionar, y dejar, poco a poco, de ser eficiente y capaz.

¿Y qué hacer, cuando sabes que el parpadeo de esa luz es el inevitable principio del fin?

2010-06-03T19:22:00.004+02:00

Oh, tierno y dulce, oh, tú,

que en silencio mis labios besas,

no reveles nuestros secretos placeres,

y muerde con tus fauces mis entrañas.

2010-05-31T18:03:00.002+02:00

Puso los ojos en blanco. Era la enésima vez que tenía que explicárselo. ¿Es que no iba a comprenderlo nunca?

Dio media vuelta, y recorrió el breve espacio vacío hasta la ventana. El sol comenzaba ya a apagarse, y las sombras del ocaso se deslizaban juguetonas por entre los resquicios de la habitación. Le costaba concentrarse, más aún con la creciente sensación de que estaba - absurdamente - perdiendo su valioso tiempo.

Se acercó con una educada sonrisa a la silla que había junto al diván y se sentó por última vez. Su paciencia, por ese día, se había agotado.

- Muy bien, mamá, vamos a dejarlo. Vete si quieres a hacer la cena. Yo voy a jugar.

La niña se bajó de la silla, y dio unas suaves palmaditas en la mano de su compungida madre. Al fin y al cabo, no era culpa suya.

El polvo brillaba sobre el escritorio de madera. Eran las ocho, la lección había terminado.

No es menos dolor por no sentirlo vivo

2010-05-24T15:16:00.003+02:00

"Cómo has podido acabar así. Tenías todo el futuro por delante, el mundo habría caído a tus pies. Hice todo cuanto estaba en mi mano, te procuré la mejor educación, te di las armas con que comerte el mundo, te hice grande.

Fui padre cuando eras niña, amigo cuando creciste, hombro para llorar al hacerte mujer. Seguí tus idas y venidas, tus pros y tus contras, alegrías y penas, llantos y risas. Junto a ti pasé el mejor, y con él el peor, momento de mi vida. A tu lado me di cuenta de cuáles eran los valores que de verdad importaban.

Desdeñé tu belleza como factor de tu éxito, al ver que de veras tu corazón tenía algo de especial. En tus ojos brillantes se reflejaba el Todo del Universo, la Nada de la Noche, la Luz de un Nuevo Amanecer. Todo tu potencial, agotado; toda tu vida, truncada; todos nuestros sueños, quebrantados.

Y todo por una estúpida minucia que ya jamás serás capaz de apreciar. Tal vez, si abrieras los ojos, podrías darme un consuelo, un mudo alivio que nunca encontraré. Así quizá un mañana, lejano aún - ¡no lo vislumbro! -, podré mirar al frente y decir: eres recuerdo.

Hasta entonces, tuyas serán mis noches, tuyas mis palabras, tuyos mis versos sin musa, que cantaré al son de una lira sin cuerdas. Hasta entonces, buenas noches, mi amor, y dulces sueños. Tu príncipe de caballo embridado parte a lo lejano. Este cuento no tiene un final feliz".

Vi en sus ojos el reconocimiento, la fría certeza de que había llegado el fin. No me sorprendieron sus palabras.

- Es ella. Guárdela en su caja por última vez. Ya no sirven las palabras en el aire...

Sin embargo, nunca logré comprender el sentido de su despedida. "Escóndala ya, doctor. Es mi hija".

Envidia, el eterno mal de los mediocres

2010-05-21T16:56:00.005+02:00

Llevaba un tiempo ya esperando algo así, aunque había abandonado la esperanza, una vez pasado tanto tiempo. No hay cosa que más me exaspere que la mediocridad, sobre todo cuando a ella va estrechamente unida la falsedad, el cinismo, y la pretensión de grandeza. Y cuando encima nos creemos guapos, pues ya se me va el santo al cielo.

Para aquellos que me conocen bien será muy significativo el dato de que llevaba dos horas jugando a diferentes juegos de plataformas, cuando he tenido que parar para escribir este pequeño fragmento. HE DEJADO EL JUEGO por causa de lo que ví, por lo que os podréis hacer perfectamente a la idea de la ira que hierve en mi interior.

Es muy sencillo, mucho, criticar cuando solamente se ve algo desde fuera, cuando todo se filtra por una supuesta objetividad, ya mancillada por palabras viejas y por frases cargadas de falsedad. Por eso, cuando se pretende recrear una atmósfera y las palabras de varios testigos, ya los autores antiguos sabían que no se refleja el mismo discurso, ni las mismas ideas, ni el mismo sentido de las cosas.

Ya Salustio, o Tito Livio, o mi amigo Tácito, daban buen uso a los discursos que recreaban, ensalzando al enemigo con una elevada retórica, en la idea de que así elevarían aún más la victoria de su pueblo. Sin embargo, nadie cree hoy en día que las palabras de Catilina, de Yugurta, de Hanibal, o de cualquiera de los múltiples enemigos cuyas palabras leemos ahora en una lengua que no era la suya, nadie, como digo, cree que fuesen las que de verdad ellos pronunciaron. ¿Vamos a creer hoy lo que alguien pretende que otras personas han dicho?

No solo me vale este ejemplo, sino que podría servirme también de juegos infantiles como 'el teléfono escacharrado' para confirmar que mi teoría es válida. Nadie recuerda con exactitud las palabras de otro, y cuánto menos cuando de esas palabras dista tiempo.

Sin embargo, no solo se trata de lingüísticas confusiones que nos llevan al absurdo; es también absoluta la falta de conciencia acerca de lo que hay detrás lo que nos conduce a presentar un discurso parcial y poco objetivo, dado que no se llega a conocer la motivación real de las acciones de otros.

Pobre es la opinión que se sustenta en lo que se deduce erróneamente y, como digo, pobre es la persona que a esa opinión se aferra. No voy a ser vulgar, porque entonces se revolverían todos los santos en su tumba, solo diré que aquel que esté libre de pecado que tire la primera piedra.

Y en este caso podría ser yo quien mirase, casi afirmando, casi basándome en la mirada de otros, casi segura, casi asesina, quien dijera que lo de copiar en los deberes se lo dejo a los niños. Veritas filia temporis, dejémosle al karma lo que la ley no permite que resolvamos en persona. Eso sí, cuanto de verdad llevan las letras no lo entienden quienes mal las interpretan.

Ya llegará mi momento de hablar.

Le cadavre exquis boira le vin nouveau

2010-05-17T17:06:00.006+02:00

"Lo he estado pensando mucho, de verdad,
pero creo que lo nuestro es imposible".

"Podríamos haber tenido un brillante futuro,
incluso unos hermosos querubines..."

"...pero la sangre sale fatal
de las alfombras".

*Texto y diseño propios.

Hoy soy pasto de las llamas...

2010-05-09T16:56:00.003+02:00

Soy consciente de que debo emails, post, respuestas y cosas varias, pero se me come el tiempo.

Hoy, como Empédocles, florecida en ampollas, mi lengua debo retener. No morderé fuerte para que no sangre, pero prometo una pronta vuelta.

Curiosidad: la mayor parte del casting de Perdidos han aparecido como personajes secundarios en la serie CSI Las Vegas. Ya nos hemos encontrado a Jin (Daniel Dae Kim), Boone (Ian Somerhalder), Sawyer (Josh Holloway), alias 'mojabragas', y Juliet (Elizabeth Mitchell), así como a otros personajes de la mítica serie Dexter, como este, que también salió en Perdidos.

¿La casualidad existe?

Edit: también hemos visto hoy a Brian Moser, aka Rudy Cooper (Christian Camargo), más conocido como The Ice Truck Killer. El mundo es un pañuelo...

Pollo al vapor

2010-05-06T20:35:00.003+02:00

Me da mala espina la gente que tengo demasiado cerca. Me cuesta confiar, y continuamente me recuerdo que ellos también saben hablar.

Historia, magistra vitae, y esa es una de las principales razones de que haya cambiado tanto. ¿De verdad? No, en absoluto. O al menos nadie va a ser capaz de comprobarlo. Pero es cierto.

Reconozco que soy soberbia y hasta algo prepotente, que considero a la mayoría de gente muy inferiores, no a mí, sino a lo que deberían ser. La gente es gentuza, gentuza, gentuza...

Y es que es verdad. La sinceridad ha desaparecido, ya no se valora, ni se puede encontrar con facilidad. A veces tengo tentaciones, me siento débil, y quiero abrir mi corazón, ofrecer un hombro y encontrar el apoyo que me faltaba. Tener a alguien con quien cotillear, alguien con quien despellejar, alguien a quien escuchar cuando tiene problemas. Y a esto se añade mi maldita costumbre de querer arreglar el mundo. Ni que fuera carpintera...

Y cuesta darse cuenta. Darse cuenta de que tienes un pegamento superglú, de esos que lo arregla todo, y que no lo puedes usar. El tiempo te ha recluido en un pequeño espacio, en una ínfima habitación donde tu pegamento se pudre, se endurece, te pega los dedos y los ojos, para que ya no puedas llorar.

Por eso desconfías de la gente que tiene las manos limpias. Y de aquellos que se acercan demasiado. Lamentablemente, muy poca gente llega a conocerte y a apreciar los matices, a ver qué es lo que ha pasado y por qué. A ver lo que ya no está, a ver el espejo que recompusiste de débiles cristales que ya no brillan, opacos y rallados.

Y por eso ahora tu imagen se te muestra parecida, aunque algo rota. Borrosa en los contornos, desconocida. Pero la gente no se fija en el espejo, solo alcanza a ver la sombra que proyectas en la pared.

Y las sombras no tienen colores.

¿Pero qué es esto?

2010-05-04T20:48:00.003+02:00

¿Qué tipo de educación estamos dando a nuestros jóvenes?

Llevo un tiempo ya extremadamente ocupada haciendo trabajos con mi queridísima. Han sido momentos duros para ambas; para ella por aguantarme a mí, para mí por aguantarla a ella; sobre todo por darme cuenta de la ineptitud de algunos docentes.

Es lamentable que haya profesores que, durante todo un curso académico, pongan a un alumno sistemáticamente la misma nota por prejuicios sin base, mientras que a otros, por criterios que no mencionaré aquí, les pone otras notas superiores, de un modo completamente arbitrario.

Y no solo es triste eso, la subjetividad infundada e infantil que se demuestra, sino también el que exijan nivel cuando en sí mismos no lo hay. ¿Cómo es posible que una profesora de lengua española sea capaz de cometer aberraciones ortográficas y de puntuación, y a la vez permitirse criticar si un texto literario es o no correcto?

La desmotivación, que va de mano del suspenso, es la primera gran catástrofe a la que deben enfrentarse los alumnos de semejantes elementos. Y el segundo, la convivencia diaria. Si hay personas cuya naturaleza impide que sean buenos docentes, ¡no les dejemos serlo! No podemos permitir, de ninguna manera, que aquellos no dotados tengan en sus manos el futuro educativo de este país. ¡Ni de ninguno!

Y en esto hay que cambiar. Y va a ser difícil. MUY DIFÍCIL. Porque lo que YA hemos perdido es su confianza, sus ganas de aprender, sus ganas de trabajar, el esfuerzo que pudieran haber querido entregar a un profesor competente. Eso ya no está, y va a ser muy difícil que vuelva.

Tengamos paciencia, hermanos docentes, algún día llegaremos, y tendremos que estar preparados para luchar por el ideal, una educación digna y adecuada, el docere y el delectare unidos, para que deje de odiarse el instituto.

Sin embargo, ya pueden darnos muuuucha paciencia, porque si no, alguno acaba colgao de las orejas...

Cada vez es diferente

2010-04-19T20:35:00.002+02:00

Me siento distinta, extraña, como ajena a lo que era yo.

Un pulso sordo que comienza dentro, y se extiende. Se extiende hasta hacerme olvidar, cerrar los ojos, y pensar que no estoy aquí. O que estoy aquí, y a la vez muy lejos.

Latidos. Latidos en el silencio. Pastillas redondas y blancas que vienen y van.

Tan extraño, ñax nertaot...

Ausencias.

Mira, una moderna...

2010-04-18T13:02:00.005+02:00

Un texto produce otro texto. O eso dicen.

O sea, la lectura de un texto más o menos literario produce, en una reacción igual y a la vez opuesta, un texto más o menos literario que, a su vez, producirá otros textos, otras reacciones, y otros resultados, a su vez, más o menos literarios.

Sin embargo, el microtexto A, digamos, mi arquetipo de hoy, creo que ni merece la pena. Había escrito una larga retahíla de insultos y quejas, algo menos velados que de costumbre, pero creo que ni eso se merece.

El autoengaño es una basura. El autoconvencimiento durante la juventud crea mujeres adultas reprimidas que, años después, sufrirán frecuentemente "dolores de cabeza" y "amplias protuberancias parietales que surgen desde ambas sienes".

Pero eso no es asunto mío. Yo ya he trascendido y he abierto los ojos. Y no me ha hecho falta café para averiguarlo. Pero qué putas y modernas-de-mierda reprimidas...

P.D.: y el caso es que me falta tanto que decir...

FB, SS, 20, y otros desgarros...

2010-04-13T20:40:00.003+02:00

Ahora que todavía estoy un poco atontonada por la anestesia, ahora que más bajo no puedo caer (porque no se puede estar peor que cuando no notas si se te cae la babita...), ahora que estoy harta de ver el panorama, y pensar que en este blog lo único que quedan vivas son las tortugas, ahora he decidido que voy a prostituirme. Un poco, que nadie se asuste. Y metafóricamente, no quiero recibir proposiciones ni billetes en sobres.

Voy a poner mi blog en el dominio púbic.. público, y lo voy a publicar en el Caralibro (FB). El problema es, ¿qué tengo yo que ofrecer a esa gente? Y lo que es más, ¿quiero que esa gente lea lo que yo escribo?

Hoy que estoy poco presionada por el próximo examen voy a sopesar pros y contras.

Pro: tendré más lectores (con que haga click una persona, ya será más que ahora...).

Contra: tendré que tener más cuidado con lo que digo y de quién lo digo. Se acabó el meterme directamente con la gente, se acabó el insultar y llamar a alguien malditobastardohijode poco inteligente. Eh, espera, nunca hago eso...

Pro: tal vez tenga más comentarios.

Contra: estaré yendo en contra de mis principios, que me impiden ser una poetilla más que se publicita. Mis principios arrastrados, me convertiré en una moderna de mierda con ínfulas de grandeza que se cree Marcel Proust. Bueno, ese no, mejor Paul Auster.

Pro: ...

Contra: confirmaré esa verdad como puños de que hoy "todo el mundo escribe, todo el mundo se cree escritor".

Pro: ... Ya dije lo de los comentarios?

Contra: Mis principios. Modernas de mierda.

Pues va a ser que no publico nada. Creo recordar que es la segunda vez que tengo tentaciones de poner esto en una red social. No en el veinti, que en ese no hay más que gen...te, sino en Caralibro, que parece que tiene más status. Pero aprecio más esa sensación de que esto sigue siendo algo privado, aunque no tenga tiempo, aunque no sea como otras cosas, aunque sea casi un espejo donde leo lo que escribo.

Hoy habría cortado aquí, pero, como dice una profe mía, citando a los grandes, todo texto sale de otro texto. No puedo evitar que ciertas personas me produzcan una absoluta repulsión, física y psicológicamente. No puedo decir que no me esfuerce, no puedo decir que no haya intentado entender el porqué de la... cómo llamarlo... mantengamos el secreto. Puedo encontrarle un nombre, pero no quiero.

En cualquier caso, hay gente cura mera existencia crispa mis nervios. Sus opiniones, tal vez por casualidad, tal vez por naturaleza, son opuestas a las mías. Que respiren me repugna. Pero qué le vamos a hacer, es inevitable.

2010-04-11T16:10:00.004+02:00

Times New Roman. Tamaño 12. Espaciado 1,5. Justificar.

El tiempo pasa. Ineluctable, ineludible, y para todos.

Y digan lo que digan, los pelos del coño abrigan
deja sus huellas irreversibles e imborrables.

Por eso tengo alguna arruga alrededor de los ojos, por eso he trascendido a los nervios y la rabia de la impotencia (eso es madurar, me dicen), por eso ahora me concentro mejor en el salón.

Sí, debe de ser la edad. Me estaré preparando para la independencia.

La guerra no, la otra.

2010-04-10T23:44:00.002+02:00

Tiene narices. Tantos millones gastados en "los galácticos", y luego tiene que salir SuperRaúl a salvarles el culo.

Si estos nuevos gladiadores hubieran vivido en su tiempo, otro gallo cantaría.

Y otros buitres se alimentarían de la carroña de sus cuerpos muertos, asesinados por aquellos guerreros que, de verdad, merecían vivir.

Rabelais, Gargantúa, Bajtin.

2010-04-10T11:04:00.001+02:00

Rabelais explica el nombre de París de la siguiente manera. Cuando Gargantúa llegó a esa ciudad, se concentro en torno suyo gran cantidad de gente; y él, "para reírse" (par ris) "desatascó su bella bragueta, sacó al aire su méntula y los meó tan copiosamente que ahogó a doscientos sesenta mil cuatrocientos dieciocho, sin contar en esta cifra las mujeres y los niños... Desde entonces la villa se llamó París" (Libro I, Cap. XVII).

La historia que me contó una patata

2010-04-09T19:28:00.002+02:00

- Sí, ya sé lo que parece. Sin embargo, es así como sucedió, tal y como se lo he contado. Él sacó la pistola, disparó, y luego se marchó corriendo. ¿Cómo? No, ni por asomo. Si hubiera mirado detrás de la cortina yo ahora estaría muerto. Pero estoy aquí, vivito y criando hijos. Mire, mire, aquí puede usted ver cómo crecen. Pero no se crea, no es tan bueno. Al fin y al cabo, tengo que cargar con ellos todo el día, y luego siempre me los arrancan. ¡Y sin preguntar siquiera!

Pic

- ¿Ha apagado la grabadora ya? Joder, estaba harto de moñeces. Estos putos hijos que me salen... Mire, todo el día arrancándolos y tirándolos detrás del sofá para que mi mujer no se dé cuenta. Si se entera... Pero bueno, ahora con esto de los disparos voy a hacerme famoso. Igual hasta puedo buscarme una boniata así jovencita y macizorr... ¿Qué? ¿Sí, cariño? Sí, te he oído, que cuelgue la lavadora. Ya voy, que sí, y después pasaré el aspirador... Ay, mujeres. ¿Que qué? Nada, no decía nada... Es hora de irse, caballero, ya nos veremos en otra ocasión.

2010-04-08T14:49:00.002+02:00

- Si las guapas de cara, además, tienen buen cuerpo, lo único que nos queda es ser amables. Y si encima son simpáticas, solo resta el suicidio.

- ¿El nuestro?

- No. El de ellas.

2010-04-06T12:19:00.002+02:00

Desgarra.

Golpea.

Arranca. Corta. Mata.

¿Quieren saber? Que sepan. Que lo sepan todo, aquí y ahora. Que sepan por fin todo lo que no dijiste, todo lo que no sentiste, todo lo que te negaste a vivir. Que lo sepan y lo sufran. Que el ácido les corroa la mente, les haga oler la podredumbre de su corazón. Que su bilis se extienda por el suelo, y que en ella se deshagan sus ojos aplastados por el tacón de tu bota.

Que MUERAN. Que ya no vivan. Que se apague su existencia. Que cesen los golpes, que paren los ruidos. Ni gritos, ni gemidos, ni suspiros, ni susurros. Eso ya no vale. Súplicas, vano consuelo de los impenitentes.

Ya no los oigo.

Ya no los veo.

Ya...

Solo necesito un título...

2010-04-05T11:20:00.004+02:00

Podría no necesitar ni una sola palabra, y con imágenes retratar mi pasado, mi presente y mi futuro.

Podría no querer (o querer no) usar ni una palabra, y con sonidos representar mi vida, mi esencia y mi cuerpo.

Podría hacer todo eso, y aún más, pero no quiero. Porque mi pasado son palabras, palabras mi presente y mi futuro; palabras son mi vida, mi esencia, y en mi cuerpo están grabadas, a fuego y hierro.

Por eso sigo usando las palabras, esas que algunos llaman vacías e impuras, esas que tanta fuerza tienen que hasta matar pueden, esas que nos dan la vida y nos la quitan, ellas que nos hacen reír y llorar, ellas...

¿Quién podría no quererlas?

Las aguas derramadas

2010-03-28T15:45:00.006+02:00

No me gusta escribir cuando no me sale nada automáticamente.

Pero me gusta mucho menos ver el blog tan soso y vacío.

Tengo muy poco tiempo, al menos en estos tres próximos días será así, pero me da tanta pena...

Soy demasiado sensible, y una patosa. Casi vuelvo a tirar el vaso, y sería la tercera vez, segunda en una semana. De cualquier modo, se ha quedado en casi.

Menos mal.

De momento, un desideratum. Buena caza...

P.D.: después de ver el trailer en castellano, me gustaría EXIGIR que las películas se pudieran ver en versión original. Joder, ¡qué diferencia!

Recomendaciones para hipertensos

2010-03-25T19:43:00.004+01:00

Mi vida no es apta para gente con la presión arterial alta, ni tampoco para gente nerviosa. Y cada día menos.

Por eso tengo esto un poco abandonado. A cambio, como sois todos buenos lectores, educados y correctos, voy a presentaros a una joven, a la que conocí por el blog de otro joven, para que las todavía frías tardes primaverales se os hagan un poco más cálidas.

Su blog me encanta, y supongo que a ella también le haría un poco de ilusión (como a todos, imagino) saber que tiene tantos seguidores.

Pero es peligrosa. Engancha.

P.D.: para caralibroadictos, también hay un grupo del que hacerse.

Yo también acabaré haciendo esto algún día...

2010-03-21T18:52:00.003+01:00

"El profesor perfecto echará con mayor seguridad los fundamentos de su arte y lo que el niño vaya aprendiendo no deberá reformarlo ya nunca; y en segundo lugar el profesor cabal, que domina todos los problemas de la disciplina, debe hablar con las palabras más claras, más sencillas, más expresivas y más acomodadas a la situación del alumno, porque sabe plegarse a la condición en que se encuentra el joven que llega a su clase. Por el contrario, el profesor mediocre, que comprende las cosas a medias, o que no tiene conocimiento cabal de todo el arte de la retórica, o carece de cualidades docentes, fácilmente ahuecará la voz, y empleará giros y expresiones que a la vez que aparentemente le dan prestigio, son los más sublimes disfraces de su ignorancia." (Sobre la conveniencia de enviar a un alumno a un profesor de alto nivel, o dejar que vaya avanzando de los más mediocres a los más excelsos).

Ya voy preparando mi odio y mi desprecio, ya voy llenando vasijas de lágrimas, para que mis ojos estén secos, cuando todo haya acabado.

Buenas noches, Clarise...

2010-03-21T00:07:00.005+01:00

Se relamió, mientras lo miraba con ojos lascivos. Ladeó el rostro, y de sus labios entreabiertos se escapó una risita. Miró hacia ambos lados, de reojo, como divertido por su travesura, y se acercó a su víctima.

Por la ventana entraba aire frío, era una oscura mañana de invierno, en el invierno del noventa y tres. Temblaba, tal vez de miedo. Pero él no dejaba de reír, entre dientes, muy bajito, para que nadie le oyera.

Apenas les separaban un par de pasos cuando él sacó el cuchillo. De sierra, reluciente, su borde aserrado capturaba los débiles rayos del sol de invierno, reflejando el temor rojo.

Y sucedió.

Salió de la habitación con las manos en los bolsos y la boca llena. Solo quedaba un pequeño rastro de su maldad en la comisura de los labios. Se relamió, y rió entre dientes. Después corrió escaleras arriba. Daba igual que ya le oyeran.

¿Es la verdad absoluta o relativa?

2010-03-18T17:42:00.007+01:00

Lo primero he de decir: OMG!!! Es decir, si no estuviera ya sentada, me habría caído de culo. Uno, porque me ha firmado alguien a quien (creo) no conozco, y porque me ha llamado por mi nombre. Tengo una pequeña teoría, pero me la reservaré para otro rato. Solo pedir que mi nombre siga oculto. Es una mera cuestión administrativa, pero aquí dejo de ser esa... (Edit: me parece que no tengo ni pajolera idea, pero bienvenidos a todos los nuevos, me siento realizada y feliz cual perdiz, que se ha comido a la codorniz, que apesta a regaliz).

Edit bis: SOY un RETRASO. :)

La segunda razón, aunque esa ha sido menos sorprendente, es que yo puedo resultar antipática, o puede que algunos piensen de mí que soy una imbécil redomada. Y borde, no se lo niego. Soy sosa, borde, y a veces un poco lenta. Pero siempre, siempre, SIEMPRE, habrá alguien que sea MUCHO MÁS GILIPOLLAS que yo. Pero con mayúsculas. Y no lo pongo más grande porque no me apetece. Pero podría.

Hoy siento mucho aprecio por alguien a quien estoy deseando leer, aunque la teoría sobre él sea bastante aburrida. Estimado Juvenal, me estoy convirtiendo en la eterna cabreada :D

Pero me lío, citaré textualmente del DRAE:

Mentir.
(Del lat. mentīri).
1. intr. Decir o manifestar lo contrario de lo que se sabe, cree o piensa.
2. intr. Inducir a error. Mentir a alguien los indicios, las esperanzas.
3. tr. Fingir, aparentar. El vendaval mentía el graznido del cuervo. U. t. c. prnl. Los que se mienten vengadores de los lugares sagrados.
4. tr. desus. Falsificar algo.
5. tr. desus. Faltar a lo prometido, quebrantar un pacto.

Decir que no pienso en nadie concreto cuando hablo así, ¡sería mentir! Y yo tal vez oculte cosas, pero suelen ser las que a nadie interesan o a nadie pueden aprovechar. Sin embargo, cuando se hace una pregunta directa, y el interpelado evade la respuesta, da nociones vagas, o responde algo opuesto a la realidad, está mintiendo.

Llevo ya tiempo intentando ser Suiza, convertirme en alguien neutral, que se limita a ir, hacer su trabajo, venir. Fin. Y ver Perdidos, pero eso es otro asunto, claro. Sin embargo, a veces me cuesta recordar que la gente tiende a ser mala, sobre todo en estos lares, a ocultar cosas en beneficio propio, o en perjuicio del resto, y que son malos de verdad. O de puro egoísmo, tontos.

Y no hay cosa que más desprecie que la estulticia. Puedo pasar si alguien lo es por naturaleza (sin ofender). Uno no se puede enfadar por aquello que algunos se perdieron el día en que repartían cualidades. El que es feo, lo es, y punto. Y el que es tonto, a esforzarse más.

Sin embargo, aquellos que, siendo bastante mediocres, pretenden darse ínfulas de grandeza, pretenden engañar al diablo mismo, y esconder cuanto a la vista está, merecen el más vil de los desprecios. Es más, merecen ser escupidos y pisoteados hasta por la última escoria del mundo, o sea, moi.

De cualquier modo, sabéis ferpectamente que yo no doy nombres. Así que hoy, tan liada como estoy con mi amigo Propp, me limitaré a decir que no puedo más que reírme de quien, además de imbécil, no estuvo el día en que repartieron belleza en la tierra.

Tengo que mejorar esto, algún día me dedicaré a la sátira de todo corazón, y rebosaré hiel. Hasta entonces, me contento con estornudarla.

Lusus habet finem.